Гиблые земли

Отбросив бесполезный дробовик, я выхватил Клинок — и успел его активировать в самый последний момент. Мощный горизонтальный удар, едва не пробил мой блок. Я покачнулся, текучим движением отвел вражеский меч в сторону и атаковал сам — едва не поплатившись за самонадеянность. Только невероятная реакция носителя спасла меня от рубящего удара с неожиданной стороны. Послушник сместился, оказавшись сбоку от меня, и нанес новый удар. Я нырнул под вражеский Клинок, перекатом уходя в сторону, вскочил на ноги, и развернулся к противнику, становясь в стойку. Вот только если стойку обученное тело приняло само, то что делать дальше — я абсолютно не понимал. На меня напало ощущение полной беспомощности, такое же, как при первой схватке с одержимым, там, в Цитадели. Тело знало, что делать, у него были рефлексы и навыки… Вот только для того, чтобы использовать их, нужно было дать команду, отправить импульс, спланировать бой… А я этого не умел. Твою мечту!

«Отдай мне мое тело…», — мелькнуло в сознании, и я с трудом сдержался, чтобы не помотать головой, отгоняя наваждение. Меня теперь и в сознании глючит?

— Бранд будет очень рад, когда я принесу ему твою голову, — прошипел, меж тем, послушник, и уголки его рта разошлись в мерзковатой ухмылке. — Он и не ждет такого сюрприза…

И тут же, без всякого перехода, послушник превратился в ураган.

Все, что я успевал — подставлять меч под удары, действуя на голых рефлексах донорского тела. В защите, движимое инстинктом самосохранения, тело действовало будто само. В какие-то моменты удавалось даже проводить вялые попытки контратаковать, используя вбитые в подкорку связки, но осмысленно действовать я не мог. А без осмысления перехватить инициативу было попросту невозможно.

Очередная попытка контратаки едва не стоила мне жизни, я в последний момент отпрыгнул назад и кончик меча послушника чиркнул меня по груди, разрезая прочнейший пуленепробиваемый материал, как раскаленный нож — подтаявшее масло.

Я отчетливо услышал невеселый смех. Будто кто-то в глубине моего сознания горько расхохотался. Да что со мной творится, а?

— Щенок, — выплюнул послушник, остановившийся в паре метров от меня. — Маленький, беззубый щенок. Даже противно тебя убивать. Это недостойно воина… Я мог бы задушить тебя голыми руками. Но… Мне пригодится твой эфир! — и, с этими словами, «капюшон» прыгнул вперед.

Я ждал этого момента. Еще в прошлый раз я подметил, что брандовский прихлебатель останавливается, чтобы процедить несколько пафосных фраз, подобно злодею из плохого боевика вовсе не из любви к искусству. О, нет. «Капюшон» был старше и тяжелее, он был подготовлен куда хуже, чем носитель, он выдыхался, и делал паузу для того, чтобы перевести дух. А значит, на этом можно было сыграть.