Продана замуж

Не знаю, как намекнуть мужу, что я скоро плесенью покроюсь и что хотела бы, чтобы он позволил мне найти для себя какое-нибудь интересное занятие, которое наполнит смыслом мою скучную жизнь.

Выходы в свет бывают, но сейчас не сезон. Они меня никогда не радовали и не будут радовать. Я бы хотела начать рисовать картины или заняться благотворительностью. Я уже вижу сердитое выражение лица Асадова, когда я его о чём-то прошу и слышу его грубый ответ:

“Нет. Будешь заниматься тем, чем я захочу.”

Но больше всего на свете я мечтала стать великой балериной…"

"Однако для нас, девушек из высшего мира, такое недопустимо. Это, скорее, не публичное хобби. Мы можем танцевать только для своих мужчин. Никто не должен больше смотреть. Всего лишь глупые, наивные мечты.

В дверь стучат. В спальню входит служанка.

— Госпожа, вас требует к себе немедленно Карим Рамзанович. Это очень срочно. Он ждёт в кабинете.

Какое-то странное, нехорошее предчувствие напирает комом в горле.

— Хорошо, уже иду.

Отложив книгу, я встаю с кровати. Проходя мимо зеркала, поправляю причёску. Через минуту стучу в дверь кабинета мужа и вхожу.

Карим сидит за письменным столом. Его скулы напряжены и кулак тоже, который он положил на идеально гладкую и чистую поверхность жутко дорого стола. Рядом лежат какие-то белые карточки.

Фотографии что ли?

— Ближе подойди.

Двигаюсь медленно, сражаясь с дрожью в коленях.

Что опять я сделала не так? Веду себя тише воды, ниже травы.

А по ощущениям словно жду, что он вынесет мне смертный приговор.

— У меня к тебе важный разговор. Очень важный!

Напряжение зашкаливает. Вот-вот и воздух загорится.

Глаза мужа чёрные-чёрные. Я такого цвета ещё никогда не видела. Зрачки практически полностью поглотили радужку.

Дело дрянь. Морозец выступил на коже, отчего волосы встали дыбом.

Асадов небрежно сгребает пальцами карточки и мне швыряет. Я с удивлением и непониманием смотрю на то, что там изображено. Точнее кто. Светловолосая молодая девушка. Ухоженная, очень привлекательная. Мы с ней одного класса. На ней надеты модные, дорогие вещи. И выглядит она сдержанной, статной. С виду, типичная представительница расы “интернет-красоток”.

— Кто это?

— Это… — он нарочно тянет, соблюдая паузу. Напряжение доходит до рекордной точки. Я понимаю, сейчас случится что-то страшное.

— Моя будущая жена.

— Что? — дышу слишком часто. Задыхаюсь! — Да как ты смеешь?!

— На ВЫ! Со мной всегда на вы, миссис Асадова! — важно плюется, нарочно издеваясь. Руки на груди складывает, глядя как на таракана.

Меня колотит. В холод бросает, потом в жар. Потом снова в холод.

Я сплю? Я точно сплю! Его слова… гадкая иллюзия.

— Я ничего не понимаю. Карим! Что происходит? Это шутка? Что ты только что сказал, повтори!

— Это. Моя. Будущая. Жена. — Грозно. Чеканит каждое слово.