Заложница мафии

— Мне на тебя похер, — говорит он. — Но под тебя большие люди роют. Я рискую всем. Если из-за тебя с моей семьёй что-то случится…

Вспоминаю Белоснежку. Волосы светлые снова отросли, улыбается так, словно все знает. Маленькую принцессу Иман. Толстощекого Ибрагима.

— Прости, — честно говорю я, а потом меня как прорывает. — Она не имела права так лгать. Хотела, чтобы я спас её сына? Да я и так сделаю все, что могу! Но спекулировать тем, что он мой ребёнок? Я, сука, бесплоден!

— Сделаешь экспертизу, — устало говорит лежащий рядом на земле Шерхан.

— Мальчик далеко… А я хочу знать немедленно. Я хочу доказать ей, что она лжет.

Шерхан встаёт и мне помогает встать. Едем куда-то. По дороге я снова пью. Прибываем в закрытое медицинское учреждение, мне выдают одноразовую шапочку и медицинскую маску с халатом. А потом — стаканчик с завинчивающейся крышкой.

— Какого хера? — удивляюсь я.

— Иди уже, дрочи, — отмахивается Шерхан. — Не промажь только.

Он идёт к автомату с кофе, а меня ведут в отдельный кабинет. Я вовсе не хочу мастурбировать, к тому же я слишком пьян. Но мне нужны ответы. На столе журналы с какими-то голыми бабами. Мне достаточно вспомнить, как Славка лежала передо мной сегодня на столе. Трусы спущены, ягодицы алеют от моих шлепков. В штанах сразу становится тесно. Расстегиваю штаны и ширинку. Закрываю глаза. Думаю о Славке. О том, как её губы касаются моего члена. Как глубоко забиваю член в её рот, в самое горло. Кончаю. Отдаю стаканчик медсестре.

— Теперь что?

— Сказали, начнут делать сразу. Утром будет готово.

В душе не ебу кому принадлежит эта клиника, но я не собираюсь отсюда уходить. У меня есть виски и сигареты. И Шерхан есть тоже, пусть он и не в восторге от того, что пришлось из супружеской постели вылезти и со мной сидеть.

— Какой же ты охуенный, — сообщаю ему я.

Глаза закатывает. Просыпаюсь я утром в одном из кабинетов на неудобном жёстком кожаном диванчике. Все болит. Голова, спина, ноги блять. Все, что есть. Шапочка сползла набекрень. Накурено. Дверь открывается, в кабинет входит врач с листами бумаг.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Это вы у нас тут ночью куролесили?

— Похоже на то, — соглашаюсь я.

Вздыхает. Садится за стол, на котором кружка, полная окурков. Ничего, я им хорошо заплачу, в обиде не останутся. Рассматривает листы и я понимаю, что это мои анализы.

— На что жалобы?

— Да ни на что, — честно отвечаю я. — Пьяный был…

Кивает. Смотрит на хаос, что творится вокруг и тоже закуривает, справедливо полагая, что хуже уже не будет.

— Сколько времени пытаетесь зачать ребёнка?

Всё же, врач, видимо и сам все понял по анализам.

— Не пытаюсь, — отрезал я.