Грех Захарова

Гадость какая… Никогда не понимала, как люди могут кайфовать от этого яда?

– Возможно, ты права, – кивает в сторону. – Иди.

Захожу в комнату и захлопываю дверь со всей силы.

– Сукин ты сын, Захаров! Сволочь! – рыча, набираю сообщение сестре, что чуть позже перезвоню.

Но ни черта такого! Чуть позже я буду в доме, из которого сбежала в надежде больше не возвращаться. Я спасалась от брака. От мужика, которому меня продал брат. Однако получилось так, что я попала в плен. Стала игрушкой человека, который ненавидит меня. Который использовал, чтобы добраться до Матвея.

Господи… Какая же я все-таки отчаявшаяся, несчастная. Неужели у меня никогда не будет семьи? Мужчины, который будет любить и уважать меня? Разве я этого недостойна? Боже, что я такого сделала, что ты меня так наказываешь?

Сколько раз я задавала этот вопрос в пустоту, но… Никогда не получала ответа…

Натянув на себя джинсы и кофту, собираю волосы в высокий хвост. Лицо вялое, измученное. Глаза красные. Я не сплю третьи сутки. Эта комната стала для меня тюрьмой…"

"Даже погода поменялась. Еще полчаса назад ярко светило солнце, а сейчас дождь льет как из ведра. Настроения и так не было, а сейчас вообще мне хочется запереться где-нибудь и разреветься. От глаз Захарова как можно дальше.

– Я готова, – выхожу через некоторое время.

– Молодец, – голос Захарова доносится из кухни.

Нехотя иду туда, потому что хочу снова взглянуть на него. Сидит за столом, наливает в стакан виски. Увидев меня, выпивает залпом. Странный тип… Ненормальный, что ли? Сам меня туда отправляет, а выглядит так, будто на самом деле не хочет. Я усмехаюсь, качнув головой.

– Жить хочу я, Захаров. Ты пьяный за руль сядешь? Разбить нас хочешь? Лучше уж на такси…

– Я сам, – рявкает в ответ, встает.

Громко хмыкнув, я шагаю в сторону коридора, надеваю кроссовки. Нет желания с ним спорить. Захаров останавливается рядом. Едва я успеваю поднять голову, как он хватает меня за подбородок, вздергивает вверх. Смотрит прямо в глаза, в упор.

– Чего тебе? – сквозь зубы.

– Ничего, – хрипло.

Пальцем проводит по скуле, притягивает к себе. Моментально упираюсь ладонями в его грудь, чувствуя, как она вздымается. Тимур тяжело сглатывает. В нос ударяет запах его одеколона и… алкоголя…

– Отпусти! – оттолкнув, открываю дверь. – Мне противно от тебя.

К лифту даже не иду, не спеша спускаюсь по лестнице. Наверное, просто тяну время, чтобы морально подготовиться к встрече с братом. Меня передергивает от одной мысли, что Захаров услышит весь наш разговор. Не хочу. Будет там что-то личное, помимо той информации, которая ему нужна.

Снова дышу полной грудью свежим воздухом, оказавшись внизу.