Кому добавки? История выживания на орочьей кухне

Эта трава была особенной, она росла только на самых высоких горных пиках, где воздух был так разрежен, что выживали только самые стойкие растения.

— Теперь — мужество, — добавила я еще одну щепотку. — Чтобы страх не сковывал руки в бою.

Семена непоколебимости я добавляла по одному, считая каждое. Девять семян — по числу орочьих кланов, что некогда населяли эти земли. Каждое семечко падало в котел с тихим всплеском, и бульон отвечал легким помутнением, а потом снова становился прозрачным.

Тем временем овощи дожидались своей очереди. Корнеплоды — первыми, потому что им нужно больше времени. Морковь окрасила бульон в красивый золотистый цвет. Лук растворялся в кипятке, отдавая свою сладость. Капуста должна была попасть в котел последней, чтобы не потерять свежесть."

"— Овощи — это основа основ, — объясняла я невидимой аудитории, хотя знала, что орки внимательно слушают каждое слово. — Они дают блюду тепло, насыщенность, делают его сытным.

Когда пришло время добавлять крупу, я выбрала смесь овса и ячменя — зерна, которые орки ели испокон веков. Крупа сыпалась в котел ровной струйкой, каждое зернышко тут же набухало в горячем бульоне.

Но самое главное было впереди. Я закрыла глаза и начала петь — тихо, едва слышно — древнюю орочью песню, которую когда-то напевала Горха. Мелодия была простой, но в ней была сила веков, память о временах, когда орки были свободными и гордыми.

— Возвращаю вам силу земли, что течет в вашей крови, — пела я, и магия текла из моих рук в варево, окрашивая его золотистым светом. — Пусть ваши мышцы станут крепче камня, а кости — прочнее стали.

— Возвращаю вам выносливость волка, что бежит без устали по лесу, — продолжала я, и каша в котле начала густеть, приобретая насыщенный янтарный цвет. — Пусть ваши ноги не знают усталости, а дыхание будет ровным и глубоким.

— Возвращаю вам ярость предков, что спала в ваших сердцах, — мой голос креп, наполняясь силой, и от котла начал исходить густой, пряный аромат. — Пусть ваши руки крепко держат оружие, а ваши удары не знают промаха!

Деревянная ложка кружилась в котле сама собой, помешивая содержимое. Каша густела на глазах, становилась насыщенной, питательной. От нее исходил аромат, который заставлял сглатывать слюну даже сытых орков.

Каша в котле меняла цвет, становясь насыщенно-янтарной, и от нее начал исходить густой, пряный аромат, который заполнил все ущелье. Это был запах не просто еды — это был запах пробуждающейся мощи, древней, первобытной энергии, которая дремала в крови орков на протяжении трехсот лет.