Выйду замуж за спасателя (СИ)

А выходите за меня замуж? У меня огромный дом.

— Фиктивно? — по деловому прищуриваюсь я.

— Естественно! — басит, разводя руками. — Условия обсудим.

Господи, помоги, — крещусь я мысленно.

— Я согласна.

Глава 1 — Мужчины

— Батя, ты куда такой? — жуя наспех скрученную шаурму, обходит меня Ярый.

Поправляю перед зеркалом пиджак, оглядывая себя.

— Джинсы не узкие?

— Да вообще красавчик!

Пытаюсь застегнуть пуговицу на пиджаке. Я этот пиджак раз в пятилетку надеваю. Узковато в плечах. Раздался.... Ладно, хрен с ним, не буду застёгивать и всё.

— Короче, пацаны... Мирный, глаза от экрана оторви. Дело серьёзное.

Я — Добрый. А пацаны у меня — Ярый и Мирный. Оба в батю. Скуластые, крепкие, борзые. Только Ярый на самом деле вполне себе мирный и балагур, а Мирный — токс и вредитель.

— Чё? — поднимает Мирный взгляд от телефона.

— Скоро в нашем доме появятся ещё три человека.

— Интрига.... - комментирует с набитым ртом Яр.

— Женщина, девушка и девочка.

— Ух ты ж! Моя, чур, девушка! Красивая?

Отвешиваю ему слегка леща.

— Даже думать в эту сторону не сметь! Мы будем жить как одна семья. Девочки будут вашими сестрами. И хорошо бы имитировать длительное знакомство и вселенскую братскую любовь. Ну и, конечно, оказывать посильную мужскую поддержку.

— В смысле — тетка какая-то к нам жить пгидет?! — с ужасом и отвращением морщится Мирон.

Когда уже эту долбанную ""р"" освоит? Картавит до сих пор.

— Не тетка. А Вера Пална. И называть ее будете ""мама"". На людях, конечно.

— Бать, ты чё?.. — хмурясь, как на предателя смотрит на меня Яр, откладывая шаурму.

— Есть и альтернатива... - дёргаю с выражением бровями. — Вас к себе по суду заберёт.... мать ваша. И мамой будете называть маму.

Настороженно переглядываются.

— Чё это вдруг?!

— Опека считает нашу семью неблагополучной, — поясняю я.

— А чё не так? — быкует Ярик, засовывая руки в карманы и вставая в позу.

— Старший курит и дерётся. Младший просто отморозок. Я — плохой отец. Бросаю вас ночами на произвол судьбы.

— Да не курю я... Разок попробовал, — оправдывается недовольно Яр. — Спалили просто.

— Н-да?

Открываю шкаф в прихожей, ощупываю его карманы. Довольно улыбается во все тридцать два. Пусто.

Но я же сам курю, а потому знаю....

Засовываю руку в карман, ловлю на дне высыпавшийся из сигарет табак. Там всего ничего, несколько ""крошек"". Но каким-то образом всегда просыпается из пачки в карман.

— Это что? — показываю на пальцах.

— А-а-а-а.... - бегут глаза по потолку в поисках правдоподобной версии.

— Короче, я тебе не тёлка по карманам твоим шариться, усёк? Ещё раз отсветит тема курения...

Многозначительно с угрозой замолкаю. Потому что, продолжения я пока не придумал. Не лупить же? Несерьёзно это. Сам таким был, к тому же....

— Так вот.