Время злых чудес

– Ну, так не сиди, ешь, – Павел выложил ей на тарелку большой кусок пиццы и продолжил доделывать салат. – Сейчас вот еще помидорку порежу и готово.

Он двигался по ее крошечной кухне с такой уверенностью, словно делал это каждый день многие годы, и Лена даже удивилась, насколько быстро Павел сумел стать в ее квартире «своим». Закончив нарезать на кубики помидор, он ловким движением сбросил его в чашку, убрал нож и доску и, перемешав салат при помощи двух ложек, водрузил его на стол.

– Вот так. Давай-ка, – он выложил на ее тарелку щедрую порцию. – Пробуй.

– Ты сам-то чего? – Лена отправила в рот последний кусочек пиццы и принялась за салат. – Тоже ведь, наверное, не ел ничего?

– Я почти весь день в кафе сидел, работал, так что не особенно голоден.

– Зачем тогда пиццу покупал?

– Ну, подумал, что ты придешь уставшая и явно не станешь с ужином заморачиваться.

Лена почувствовала, как ее затопило какое-то теплое чувство к Павлу. Его забота и то, что он вообще о ней подумал в разгар своей работы, было особенно приятно. Крошина почувствовала, что краснеет, и быстро опустила голову так, чтобы волосы упали на лицо.

«Веду себя как школьница не первом свидании».

– Я так понял, что Корфу наш с тобой временно отменяется? – спросил Павел, дотягиваясь до чайника и щелкая кнопкой.

– Увы. Теперь в этом году отпуск-то уже не дадут, – вздохнула Лена. – Я, конечно, не рассчитывала, что придется выйти на работу сразу, надеялась, что неделька-другая у меня будет еще. Но теперь что уж… и с Корфу тоже не получилось. Но, может, ты один поедешь, планировал ведь?

Голицын отрицательно покачал головой:

– Нет, теперь я один ехать не хочу. Ничего, в следующем году спланируем все более тщательно, чтоб без накладок, – и от этого «в следующем году» у Лены снова защипало в носу.

– Ты что-то совсем уставшей выглядишь, – заметил Павел. – Может, пойдешь в комнату, полежишь, пока я тут уберу?

Лена послушно встала и вышла из кухни.

«Он слишком идеальный, – думала она, устраиваясь на кровати под пледом. – И потому мне кажется, что все это наигранно. Такое ощущение, что он написал для себя образ и теперь изо всех сил старается не отступить от него ни на шаг. Или он не очень хороший актер, или написанный им сценарий не так хорош, потому что в итоге получается классическое «Не верю». Или это я такая? Все взвешиваю, измеряю, сравниваю. А вот зачем, интересно? Он мне нравится, но почему-то я в нем не чувствую ничего родного. Мне приятна его забота – и в то же время я не могу принять ее как должное, как искреннее проявление.