Возвышение физрука

— Значит, там впереди — финальный босс, — сказал Федор, слегка спав с лица.

— Ну, мы всегда знали, что он где-то впереди, — сказал Виталик.

— Вас, сука, не поймешь, — сказал Виталик. — То жалуетесь, что нам тут придется месяцами сидеть, а как выяснилось, что вон там уже финал, так опять все не слава богу.

— Да я даже статы раскидать не успел!

— Ну так сейчас раскидывай, чего стоять-то, к хренам.

— Вот так, на ходу, билды и запарывают, — сообщил Федор и в свою очередь погрузился в интерфейс.

У меня тоже скопилось изрядное количество свободных очков характеристик, и я, оставив немного про запас, распределил их в ловкость и силу. Потом немного подумал и добросил пару очков в интеллект. До двухсотого уровня оставалось совсем немного.

Федор наконец-то дорос до посоха, выбитого нами еще на Земле, взял его в правую руку и стал похож на… ну, не на волшебника все-таки. Скорее, на хоббита, которого Гендальф доверил подержать свой артефакт.

— Готовы? — спросил Виталик.

— Всегда готовы, — сказал я.

Мы преодолели последний лестничный пролет и оказались на финальном уровне данжа.

— Что-то здесь как-то пустовато, — сказал я.

Виталик снова сверился с интерфейсом.

— Вы не поверите, — сказал он. — Но тут всего одна, сука, цель. Это, видимо, сам Менгеле и есть.

— Мы поверим, — сказал я.

Мы оказались в лаборатории чокнутого профессора. Все пространство, а оно было отнюдь не хилым, оказалось заставлено столами с колбами, ретортами, перегонными кубами и прочей фигней, все это варилось, парило, кипело, дымило и булькало, в воздухе стоял запах чего-то нездорового. На стенах полки с книгами, некоторые книги, как это водится в публичных библиотеках, примотаны к стенам цепями.

Под потолком висело традиционное чучело крокодила, освещаемое мерцающим светом факелов.

— Нормальная рабочая обстановка, — заметил Федор.

А я подумал, что обладатель всего этого великолепия обязательно должен безумно хихикать. Если он не хихикает, его образ окажется незавершен.

Но нет, все оказалось нормально.

Доктор Зло вывернул из-за массивного книжного шкафа. Это был хилый субтильный тип в давно не стиранном балахоне. Жиденькие волосы, куцая бороденка, нездоровый блеск запавших глаз на бледном лице… В общем, местный доктор Зло не внушал.

— Хи-хи-хи, — сказал он. — Вы убили всех моих зверушек, но это не беда, я сделаю себе новых. Может быть, даже из вас.

Виталик — пятнадцать лет в разведке, прокачанные навыки ведения переговоров — выстрелил в него из дробовика. И, что характерно, попал.

Тип, конечно, дернулся, поэтому попадание оказалось нелетальным, но правую руку ему оторвало по локоть. Впрочем, его это, казалось бы, совсем не расстроило. Не иначе, мухоморов каких-нибудь местных объелся.