Вожак

 — Но, он просто человек, Мира! Возможно, не такой, как все, но он просто человек. И…если он делал…что-то…значит, так было нужно…

Отворачиваюсь, сдерживая слёзы, но, повсюду холод этой ужасной квартиры.

— Он выбрал тебя пять лет назад, и выбрал снова…

Машу головой и хриплю:

— Он меня предал.

— Все ошибаются. Он всего лишь человек. — Настаивает Аид. — Хочешь уехать, уезжай, но блять даже я не знаю, что он может выкинуть! Он не хочет, чтобы ты уезжала, потому что боится за тебя. Он всегда боится за тебя.

— Он неуправляемый… — звонко отзываюсь я.

— Да, и меня это бесит не меньше, — тихо смеётся Аид, а потом, откашлявшись, буркает. — Я могу дать ему по роже, если сильно приспичит, ну а ты…ты…женщина, сама знаешь, зачем они нужны…

Чёрт возьми, это просто невероятно!"

"— И зачем же?! — с неискренним интересом уточняю я.

С каменным лицом он сцепляет руки в замок и просвещает меня:

— Чтобы мужчины ходили сытыми и удовлетворёнными.

— Браво! — сокрушённо качаю я головой. — Ты превзошел все мои ожидания.

Он смотрит на свои ботинки, пряча улыбку. Очень смешно, согласна. Даже ему самому смешно от этой дикости.

— Оставь меня одну, — прошу его угрюмо.

Аид вскидывает на меня глаза, говоря:

— Как скажешь.

Разворачивается и идёт к двери, бросив на ходу:

— Код — день вашей свадьбы. Скоро придётся сменить…

Очень…умно…

Кто может подумать, будто этот день для него что-то значит…вообще хоть что-то…плохое или хорошее…

Когда за ним закрывается дверь, я стою ещё минуту, глядя на это мёртвое место, а потом медленно двигаюсь вперёд. Мимо дивана, с которого открывается захватывающий вид на город. Расстёгиваю шубу и бросаю ей прямо посреди комнаты. Чтобы создать следы хоть какого-нибудь присутствия.

Изучаю белый потолок, подходя к стене, в которой вижу дверь.

Не раздумывая открываю её и попадаю в гардеробную, где в идеальном порядке расставлена его обувь, а на вешалках ряды костюмов. Открываю первый попавшийся ящик и вижу его бельё. Боксёры разных цветов. Провожу рукой по хлопковой ткани. Здесь тоже идеальный порядок. В этой комнате пахнет им. Сгребаю сразу несколько костюмов и прижимаюсь к ним лицом, задев ногой ботинки, чтобы нарушить этот дурацкий порядок.

Выхожу, оставив дверь открытой, и замираю у квадратной кровати с белым постельным бельём.

Осматриваюсь по сторонам, кусая губы и глотая ком, застрявший в горле.

На прикроватной тумбочке стоит моя фотография. Та самая, где мы с Чили показываем ему средний палец. Помимо его одежды…это единственный личный предмет. Предмет, который мгновенно отсылает мои мысли в день, который я не хочу вспоминать. Я думала…она потеряна, эта фотография…та ""я"", будто из другой жизни…у меня короткие волосы, и я выгляжу моложе…

Я не хочу вспоминать ту жизнь. Ничего из той жизни.