Волчара

Зачем я вообще в это ввязалась? Может, не надо идти на эту свадьбу?"

"— Я не умею танцевать танго! — вырывается у меня. — Тем более, на столе.

— Танго — это фигурально. Будем действовать по обстановке. Не ссы, Зайка! — он обнимает меня за талию и притягивает к себе. — В смысле, не бойся.

Он такой огромный… Его глаза так близко… А мое платье такое тонкое… Я не могу не думать о том, к чему он меня прижимает. Там, под темными джинсами у него огромная телескопическая дубина!

А мне еще с ним ночевать…

Но он же не сказал ничего такого! Может, мы будем спать в разных комнатах? До этого он всегда вел себя как джентельмен. Если не считать случая со снятыми штанами. Но тогда я сама его спровоцировала….

Мы спускаемся на лифте и оказываемся в гараже, где стоит мотоцикл. Волчара надевает на меня шлем. Сам остается с непокрытой головой.

— Большеват… Ладно, разберемся.

Он застегивает на мне шлем, внутри которого я очень остро ощущаю его запах. Древесина, табак, море… Подхватывает меня за талию и усаживает на пассажирское сиденье. Плохо, что на мне платье. Но хорошо, что оно не узкое.

Волчара садится и передо мной оказывается его широченная спина.

— Держись!

Я обхватываю его за плечи.

— Не так!

Я берусь за спину. Он перехватывает мои ладони, опускает их ниже и тянет вперед. Теперь я обнимаю за его талию.

Мотоцикл трогается.

Меня тянет назад, и я вжимаюсь грудью в своего водителя. Через футболку чувствую мощные мускулы спины и твердые, как стиральная доска, мышцы пресса. У Жени все не так… Он на ощупь не похож на груду железа. Он мягкий и нежный…

А сегодня он женится на другой!

Мы несемся по улицам. Но недолго. Волчара тормозит у байкерского магазина.

— Пойдем, купим тебе шлем.

— Да не нужно…

— Нужно, — обрывает он меня.

И затаскивает в магазин.

— Как тебе этот? А этот? А вон тот красный? Под цвет платья.

— Ой! Там есть с ушками…

Такой миленький!

— Моя ты Зайка! — смеется Волчара. — Точно. Тебе надо с ушками. И куртку.

— Да зачем мне куртка?

— На ветру холодно.

— Я не замерзла…

— Это потому, что я еще не разгонялся.

Он срывает с плечиков черную косуху. Одну, вторую. Я ловлю бирку и смотрю на цену.

— Да эта куртка стоит как мотоцикл!

И шлем, наверное, тоже…

— Поверь, у моего мотоцикла совсем другая цена.

— Мне это не по карману.

— При чем тут ты?

Волчара буквально впихивает меня в эту кожаную косуху, хоть я и сопротивляюсь. Застегивает ее на мне. Вертит меня на месте. Расстегивает. И… его ладонь оказывается под курткой.

Где-то на талии. Чуть выше… Уже почти на груди…

— Эй! Ты что делаешь?

Он растерянно моргает, как будто внезапно очнулся.

— Так, — командует он продавцу, парню в татухах и пирсинге. — Принеси нам боты. Высокие, на шнуровке, размер… Какой у тебя размер ноги?

— Тридцать седьмой.