Влюбить на спор

Вдобавок на днях родители поставили условие, чтобы я познакомила их с тем, кто, по их мнению, не спросив, украл их дочь, и это не на шутку беспокоило меня.

Дима, нависнув надо мной и, вытащив соломинку из волос, спрашивает:

- Поедем обратно или еще полежим?!

Я, вдохнув пьянящий запах скошенной травы, сажусь и начинаю собирать раскиданную одежду.

- Поедем. Нам сегодня к моим на ужин. Помнишь?

- Помню.

Начинаю надевать белье и усмехаюсь, размышляя: почему мужчины устроены только на одну функцию - раздеваться девушек?! Я так разомлела, что мне бы сейчас не помешала встречная - одеть.

Дима натягивает джинсы, поднимает рубашку, накидывает, встает. Я, щурясь от слепящего солнца, любуюсь его рельефным телом, которое парень методично пуговица за пуговицей прячет от посторонних глаз.

Он протягивает руку, помогает мне подняться. Все-таки его идея заниматься любовью не в доме, где слышно, как храпит бабушка в соседней комнате, а на свежем воздухе была хоть и неожиданной (и даже шокирующей), но здравой. Конечно, экстрим, но зато все ощущения накаляются и удваиваются.

Дима идет к дороге, а я отстаю на пару шагов из-за ожившего телефона. Вытаскиваю его, читаю высветившееся имя - Диана. Последнее время мы все реже и реже с ней созваниваемся, поскольку ее предложения развлечься и потусить я методично отклоняю.

- Привет, - отзываюсь я, а из динамика летит в ответ:

- Привет, пропащая подруга.

Усмехаюсь.

- Влюбленная.

- Без разницы. Завтра в Shine будет улетная вечеринка. Приходи и приводи своего Кречетова.

Вздыхаю, понимая: Дима не согласится; и еще от того, что осознаю: я реально соскучилась по оглушающей музыке, чувству праздника и сумасшествия проникающего в кровь.

- Вряд ли получится.

- Почему?! Миланы не будет. Я теперь больше с Евой общаюсь. Помнишь же ее? Та девчонка, с которой познакомились весной на Ибице.

Помню.

- Ну так что?

- Я подумаю.

Понимаю, что обманываю Диану, но сейчас, тем более при Диме, я не могу ей объяснять истинные причины.

- Хорошо. Подумай, от чего отказываешься, - смеется она. - Созвонимся.

Разъединяю вызов, запихиваю iPhone в карман шорт и догоняю своего парня, поднявшего наши велики.

Он остро чувствует меня и не спрашивает кто звонил. К тому же думаю: по тому, что Дима слышал, он многое понял сам. Отгоняю взбудоражившие мысли прочь, словно надоедливых насекомых. С ним и без клуба хорошо!

Бабушка накладывает мне огромную плошку борща, и я растерянно смотрю на Диму. Съесть это наваристое блюдо, в котором от густоты ложка стоит, мне точно не под силу, но обижать его улыбчивую бабушку тоже не хочется.

- Дима, положи Вике сметанки. Она своя — домашняя.

Наблюдаю, как белым островком в красном море появляется сметана, жирность которой, наверное, зашкаливает и с трудом растягиваю губы.

- Спасибо..."

"- На здоровье, деточка.