Вкус предательства (СИ)

Между нами буквально пол шага, и это отдается теми ощущениями, которые я бы хотела забыть.

— Наш стол самый дальний. — хрипит он, указывая на вход.

Киваю и делаю шаг вперед. Хостес встречает, уже осведомленная о том, кто перед ней, и я не имею в виду себя. Широко светит белоснежными зубами, что вызывает у меня усмешку.

Женщины все также реагируют на него, и это неудивительно. Сама ведь тоже тогда повелась.

Нас провожают, и официант тут же раскладывает меню. Мы в отдаленном уголке, окутанном витиеватой зеленью то ли искусственных деревьев, то ли живых. На столе горят свечи, навевая по романтически интимную обстановку. Когда я открываю меню, одна из них гаснет. Это заставляет меня печально улыбнуться.

— Что такое? — тут же подает голос моя компания.

— Ничего. — отрывая взгляд от перечня блюд, отвечаю: — Свеча погасла.

Он переводит глаза на свечку и, или я хочу в это верить или мне кажется, он понимает значение моих слов.

— На самом деле, мы ведь не ужинать сюда пришли…

Не хочу делать вид, что мы, как старые приятели под аккомпанемент столовых приборов будем разводить беседу. Которая, к слову, не является приятной для нас обоих.

— Нет, но мы можем совместить.

— Хорошо, тогда я начну… — не реагирую на фразу: — Я не хочу говорить о том, как произошло то, что произошло. Но… хочу узнать, по какой причине твой друг считает, что я мешаю?

Бью в лоб важным вопросом, чтобы, ни дай Бог, русло разговора не ушло в ту сторону, которую я не готова с ним начистоту обсуждать. Ризанов вопросительно приподнимает бровь и тут же щурит глаза.

Наконец мне удалось отвлечь его от этого чертового меню.

Невовремя нарисовывается официант с обворожительной улыбкой и вопросами о заказе. Я не успела, поэтому молчу, да и в принципе, я не голодна.

— Два стейка, один средней прожарки, второй полной. Гарниром овощи на гриле. Бокал белого сухого вина, что-то из Испании, и односолодовый виски со льдом.

Надо же…помнит.

— Не стоило. — выдаю после того, как официант уходит.

Артур смотрит прямо в глаза нечитаемым взглядом.

— Будем считать, что этот ужин…

— Станет последним в этой истории. — завершаю за него фразу.

Даже думать не хочу, что он хотел сказать.

Он слегка приподнимает уголок губ и кивает. Внутри потряхивает, хотя нет причин переживать и чувствовать тревожность. Но этот мужчина никогда не оставлял меня равнодушной.

Сначала любовь, потом боль, следом ненависть, а теперь… теперь желание поставить точку.

— Я тебя слушаю. — добавляю после паузы.

— Для меня новость, что вы общаетесь.

Его ответ вызывает смех.

— Общаемся? Ты серьезно? — хочется добавить в своем ли он уме.

— Насколько я осведомлен…последний ваш разговор был пять лет назад, не считая той встречи в ресторане. — изумленно смотрю на него.