Верь в меня (СИ)

Вика замечает меня раньше, машет рукой. Улыбаюсь. Здесь все свои: Жека и Света, Макс и Вика, Андрей и Аня.

— Что пить будешь, Насть? — спрашивает Жека, киваю на шампанское и становлюсь центром внимания на ближайшее пять минут.

Девочки забрасывают меня вопросами, хотя мы регулярно общаемся по телефону. Но живое общение — это ведь другое — куда интереснее проследить за мимикой и поведением собеседника, чтобы понять: сочиняет он или всё-таки говорит правду.

— Не скучаешь по городу? — интересуется Вика.

— Скучаю, конечно.

— А почему тогда не приезжаешь? У тебя разве не бывает выходных, Насть?

— Очень редко.

Отвожу взгляд, почувствовав приближающегося к нашему столику Данила. Бокал шампанского осушаю залпом. Пытаюсь игнорировать участившийся пульс. Запоздало замечаю, что единственное свободное место за столом — как раз напротив меня, куда Потоцкий непременно садится.

Сделав вид, что мне вообще по барабану, накладываю себе на тарелку салат. Сомневаюсь, что смогу в себя затолкнуть хоть один грамм еды — есть под прицелом глаз Данила очень волнительно. Я теперь понимаю: почему он накачивался в баре вискарём. Видать, ему тоже некомфортно моё присутствие. Что ж… Как-нибудь уже потерпим друг друга этим вечером, а обо всём я подумаю завтра — ну как обычно, да.

Ведущая берёт инициативу в свои руки. Первый тост залетает. Естественно, от отца жениха. Пока ещё трезвые гости слушают внимательно, а затем с огромным удовольствием кричат знаменитое «горько».

Друзья болтают о всякой ерунде, а я мыслями совсем не с ними. Я борюсь с клеточной памятью своего тела. Всё-таки девять лет отработать свадебным фотографом, я априори не могу нормально расслабиться. Всё время взгляд блуждает по залу, ищет нужный ракурс — дурацкая привычка.

После первого танца молодых гости начинают есть и пить активнее, кто-то выходит на улицу, на перекур. Естественно, я иду с Жекой и Максом. Андрей у нас не курит — бывший спортсмен, футболист.

— Насть, подожди. Я с тобой, — вдогонку от Светы. Оборачиваюсь.

— Ты же не куришь?

— Т-ш-ш, курю. Только Жене не говори.

Улыбаюсь. Дожились ребята. Жена прячется от мужа, а они вместе уже десять лет, детишек трое. Ну да ладно. Мне ли судить? Я-то вообще полный лузер в семейной жизни. К тридцати годам я успела обзавестись только целлюлитом на ляжках, но никак не нормальным мужиком не то что там мужем.

Света уводит меня за угол, чтоб не заметил Евгений. Достав из клатча электронку, смачно затягивается клубничным дымом, ну или что там она курит.

— И давно ты так? — спрашиваю я.

— Курю?

— Прячешься от Жеки.

— С декабря, — мысленно считаю: сейчас август, значит, уже восемь месяцев. Давненько. — Не спрашивай.

— Даже не пытаюсь, — вставив стик в айкос, жду когда моя золотистая «трубочка» завибрирует.