Хочу тебя в долг

 — Вы точно хотите назначить встречу?

— Да, — говорю резко. — Шайтан вернулся. Есть угроза моей семье. Я намерен выдрать хребет этого урода. Но по ходу такое реально только с вашего одобрения.

Посредник смотрит в сторону. На миг. Но этого достаточно. Я и прежде чувствовал чужое присутствие в комнате. Теперь знаю точно.

Кто-то из членов «Табула Раса» здесь. Занимает место в том высоком кресле, за спинкой которого даже двухметрового мужика не разглядеть. Посредник ждет реакцию своего хозяина.

— Мы проверим эту информацию, — заявляет наконец. — Вам придется подождать.

— Я ждал пятнадцать лет, — выдаю холодно. — А теперь урод срывает мои поставки, оставляет под окнами моего дома мертвых девок. Он потерял берега. Валит все на Викинга. Подстава за подставой. Понятно, это только начало.

Опять взгляд в сторону. Теперь уже дольше.

— Мы услышали вас, — произносит посредник. — Встреча будет назначена.

— Когда?

— Вас уведомят.

— Я готов к испытанию, — выпаливаю. — Хоть сейчас. Любая полоса препятствий. Любые противники. Кому надо надрать задницу, чтобы получить допуск?

Посредник вздрагивает, опять стреляет глазами в сторону. Бледнеет. Снова подергивается.

— Снимите футболку, — говорит он.

Чего? Хренотень полная. Хотя…

Бля. Да вот же зеркало. Причем установлено так, что сидящий в кресле отлично видит меня, а вот я его нет.

Что там за извращенец?

— Мы просим вас снять футболку, — повторяет посредник.

И я подчиняюсь. Отбрасываю тряпку в сторону. Прикидываю, как сильно мне прилетит, если прикончу этих пидорасов прямо тут.

— Вы уверены? — вопрос не ко мне, при чем язык теперь немецкий.

Резкая перемена. Посредник нервничает, нарушает протокол. Он и не смотрит в мою сторону, полностью переводит взгляд на типа в кресле.

— Без охраны? — его глаза чуть не лопаются, так сильно их таращит. — Вы… вы точно этого хотите?

Посредник вздыхает. Тяжко. Потом проходит мимо меня, направляясь к выходу, и бросает невзначай уже на русском:

— Тут полно охраны. За дверью. Но они натренированы и готовы ворваться в любой момент.

Я молчу. Мне и секунды хватит, чтобы шею скрутить. После можно сигануть в окно. Стена позволяет спуститься вниз, цепляясь за декор. А дальше… дальше меня все равно поймают, конечно. За пределами Австрии. Но поймают, из-под земли вырвут. Нельзя рисковать. Я за многих ответ держу. За деда. За семью. За клан. И черт… за гребаную зайку. Зайчишку. Никого в обиду не дам."

"Ублюдок из «Табула Раса» поднимается с кресла. Ниже меня ростом. Мелкий совсем. Жалко смотреть. Такого одним ударом сплющу.

Он одет в просторный черный балахон. Лицо скрыто маской. Сверкающей. Серебристой. На руках надеты кожаные перчатки.

Мужик подходит ко мне. Быстро. И как-то… по-пидорски? Как бедрами шатает. Даже под балахоном видно.