Булочка в подарок

– Он не хочет понять, я говорила ему, просила дать мне время."

"– Время? Зачем? – напрягся я. – У вас нет будущего. Или ты что, любишь его? – спросил я с замиранием сердца, думая, что в этом причина ее слез.

– Я не знаю, Максим, – потупила она взгляд, – сейчас я могу думать только о будущем Булочки и о том, чтобы с ней было всё в порядке.

– С ней и будет всё в порядке. Давай утрем слезки и поедем в ЗАГС, потом прогуляемся и отпразднуем нашу свадьбу в ресторане. Ты должна улыбаться. Давай я позову маму, она поможет тебе умыться и привести в порядок прическу.

Даша снова опустила голову, шмыгая носом, как маленький ребёнок.

– Мне не нравится эта прическа и не нравится это платье. Я выгляжу ужасно ненатурально. Я знаю, что оно очень дорогое и что ты заплатил визажисту. Но я посмотрела на себя в зеркало и почувствовала себя той самой куклой на продажу, которой обозвал меня Костя. Мне не нужны деньги, я никогда не хотела гор золота и никак не показывала этого. Почему все называют меня продажной или аферисткой? Неужели не видно, что я не такая? – обратила она ко мне трогательный взгляд, напоминая, как в прошлом именно так и я называл ее и обвинял в махинациях.

Подойдя к ней, я развернул ее спиной к себе и начал расстегивать шнуровку, удерживающую платье. Даша тут же напряглась, вскрикивая и пытаясь увернутся.

– Что ты…

– Тише.

– Не надо…

Но я продолжал, пока не дошел до поясницы, потом отошел, пытаясь держать себя в руках. Вид Дашиной узкой спины чуть не лишил меня последних остатков самообладания. У меня аж руки свело от желания скользнуть ими по ее позвонкам, лаская и полностью избавляя от платья…

– Давай переодевайся, – прохрипел я, доставая из шкафа платье.

– Зачем? И что, при тебе?! – начала она взволнованно, сильнее прижимая платье к груди.

– Давай, Дашуль, я не смотрю, – тут я, конечно, слукавил. Смотрел, да еще как.

– Но зачем? – простонала она, когда я без лишних слов вдел платье ей через голову.

– Затем, что мы сейчас поедем за другим, – ловко стягивая с нее это пышное безобразие, ответил я.

– Ой! – тут же дергаясь и пытаясь опустить подол надетого мной платья, вскрикнула она.

– А теперь прическу, – не обращая внимания на возмущенный взгляд, продолжал я.

– Ты с ума сошел, Богданов! – шлепнула она меня по руке, когда я потянулся к шпилькам, сдерживающим ее волосы.

– Хотя нет… Лучше сначала умойся. Давай-давай, Дашуль, времени не так уж и много. Потом повозмущаешься, – приговаривал я, разворачивая ее в сторону ванной.

Позвав маму, попросил нанести Даше легкий макияж, пока сам прикидывал, сколько времени нам понадобится, чтобы добраться в салон, а потом в ЗАГС.

– Что ж ты творишь, Максимка! Опоздаем ведь! – причитала мама, повторяя мои мысли.

– Ничего страшного.