В центре урагана

Поднялся, сыто отдуваясь, побрел к распахнутой двери. Июнь, жара. Все окна нараспашку, на веранде хоть ветерок обдувает. А внутри гостиницы дышать нечем.

Краем глаза заметил мелькнувшего справа брата Никанора. Он взглядом указал на задний двор. Понятно, просит туда подойти. Это легко. В комнату зайду, мешок с собой прихвачу. Есть у меня мысль к скупщику еще заскочить, легенду поддержать. Может так статься, что еще раз придется под этой личиной в местных краях мелькнуть попозже. Поэтому надо роль до конца доиграть. Хотя шпионские игры — не мое. Совсем не мое."

"Прошел мимо стойки, поздоровался кивком с новым портье. Бабки сегодня нет, отдыхает. Вместо нее хмурый парень лет пятнадцати со спутанными волосами. И вышибалы новые, тоже явно по сменам дежурят. Один на любимом диване газету читает, второго в ресторане видел, обедал.

Протопал по коридору, подошел к своему номеру. Притормозил на секунду, погремел биркой на ключе. А дверь-то не заперта. Когда замок закрываешь, прорезь в широкой круглой ручке вертикально стоит. Сейчас же — горизонтально. Выходит, гости у меня. И вряд ли званые.

* * *

Раскрыв дверь, встал на пороге. Обычно сразу внутрь комнаты хозяин проходит, но я замер. За мгновение смог оценить и сидевшего на стуле чужака и тень слева. Скорее всего, план у гостей прост. Лопух заходит к себе, сзади его по затылку хорошенько стукают, после чего тело пакуют и вывозят для беседы. Почему я так подумал? А потому что, несмотря на мутное окно, освещения хватало. И я сидевшего на стуле узнал. Когда меня Фома сдал, он рядом с седобородым был. Один из работников Белого. Похоже, в той заварухе выжил. Это седобородого я упокоил, а вот довольную рожу напротив себя больше не видел. Зато сейчас — сидит, ухмыляется.

Только зря он лыбится. Потому что «дерринджер» я достал заранее и первую пулю всадил в стоящего слева от меня. Звук — будто в ладоши хлопнули. Специально проверял — за выстрел просто так и не признаешь, особенно из коридора. Тут же руку развернул и, пока мужик на стуле открывал рот, я вторую пулю всадил. Прямо в лоб. Нарисовал «третий глаз», откуда медленно потекла бурая струйка вниз. А не надо ко мне в гости без спросу ходить, не люблю я это. И реагирую нервно.

Пистолетик в левую руку, правая уже достала из поясной кобуры револьвер. Зашел внутрь, дверь за собой закрыл. Скользнул вбок от шкафа, осторожно приоткрыл створки. Нет, никого нет. Да и ниточку я наверх клал аккуратно. Не знаешь — так и внимание на мусор не обратишь. А мне знак — лазали по чужим захоронкам или нет. Но проверить надо.

Что же я имею? Похоже, меня с братом Никанором кто-то опознал. Хотя — если бы за приватиров или церковных людей приняли, то заявились бы куда большей толпой.