Гадкий утёнок для босса

Только открываю рот, чтобы всё объяснить, как мой мобильный телефон ввинчивается щекотной вибрацией входящего сообщения через ткань джинсов прямо в бедро.

Разворачиваю меню на экране, потом окошко одинокого смс… и оторопело моргаю.

«Уважаемый абитуриент! — говорится в сообщении. — Извещаем вас, что вы зачислены на заочное обучение в государственный университет по бюджетной программе помощи сиротам. Вам необходимо в ближайшее время оповестить нас о выборе предпочтительного факультета и явиться к ректору. С уважением, приемная комиссия *ГУ.»

Что за бред? Быть такого не может! Я отправляла запрос на государственную поддержку для поступления в универ давно, ещё в одиннадцатом классе школы. Это было больше года назад… Но мне отказали под предлогом того, что мест не хватает, а я не сирота, потому что живу в приемной семье!

И вот теперь, когда этот запрос я уже и вспоминать забыла, они очнулись.

— Ничего не понимаю… — бурчу под нос.

Ашот бесцеремонно заглядывает в телефон, перегнувшись через мое плечо.

— Хорошие новости? Так радоваться нужно, Дианэчка! Образование, конечно, женщине не сильно нужно, но тоже не помеха семейной жизни, если муж с пониманием. А как приплыл шанс, не важно. Хватай и пользуйся, девочка!

Я недовольно кошусь на него. Советчик фигов, блин! Женщинам не нужно образование у него, ну-ну.

— Мне надо позвонить, Ашот. Можно на улицу выйти?

— Конечно, Дианэчка, конечно, дорогая! Тебе можно всё, что пожелаешь, — расщедривается абхазец, умиленно глядя на меня.

И в этом моменте выражение его смуглой носатой физиономии невероятно напоминает одного утиного бизнесмена из старого мультсериала. Того самого селезня-скупердяя, который любовался на свое золотое хранилище с трамплина перед тем, как нырнуть в него с головой.

Выхожу на оживленную улицу перед крытым вещевым рынком. Холодный воздух сразу бодрит, а слабо моросящий дождик освежает. Вот только широкий проспект неприятно оглушает шумом проносящихся мимо машин. Говорить по телефону в таких условиях не очень удобно, но очень уж мне хотелось покинуть осточертевшую рыночную толпу.

Совсем рядом высится новенькое светлое здание нейрохирургической клиники, огороженное высоким железным забором. Внутри перед зданием двор с красивыми ухоженными клумбами и чистыми скамейками. Народу мало, а ворота нараспашку…

Отличное место, чтобы спокойно дозвониться до приемной комиссии! Надо выяснить, что за ерунду они мне прислали. Может, они вообще скажут, что это ошибка.

Набираю номер из странного смс на ходу. Идут гудки — длинные, долгие, неспешные.

— Алло, — откликается наконец высокомерный женский голос, когда я уже дошла до самого крыльца клиники и плюхнулась на скамейку. — Приемная комиссия слушает.

— Меня зовут Смирнова Диана.