Уроки вирта

Чувствуешь себя, блядь, бесплатным приложением к продюсеру Кашнову.

Вдруг у меня в голове наконец-то сложились детали пазла.

— Стой! У нас девчонки в универе говорили, что Олег — сын продюсера Кашнова. А он…

— А он племянник продюсера. Но ему нравится, что все так думают, — пожал плечами Илья. — Мне это скорее на руку. Говорю же: не люблю внимания, которое направлено по сути не на меня, а на семейные капиталы и папину должность.

— А кто папа Олега? — не удержалась я от вопроса.

— Папин брат. Начальник отдела кадров в какой-то фирме. Но сейчас он не работает, они с тетей Лидой почти все время за городом живут, у них там коттедж.

Я вспомнила дорогую машину Олега, его одежду, телефон последней модели и привычку сорить деньгами. Кажется, я поняла, где берет начало источник всей этой красивой жизни.

— Дай угадаю, а деньги им дает твой папа?

— Да, — кивнул Илья. — Не вижу тут проблемы, это нормально, как мне кажется — помогать родным. Они в свое время меня практически вырастили. Мне, правда, не очень нравится, что дядя Паша льет денежный поток в карман Олега, а тот это все бездумно тратит, но они взрослые люди. Сами разберутся.

— Наверное, — я бы не была в этом так уверена, но это и правда было не мое дело.

Теперь практически все встало на свои места, осталось уточнить еще одну деталь.

— Про работу ты мне тоже, получается, врал, — утвердительно сказала я. — Чтобы не говорить, откуда у тебя деньги.

Илья обжег меня злым взглядом и саркастично приподнял бровь:

— Конечно, врал. Зачем мне работать, правда? Я ведь планирую всю жизнь сидеть на шее отца.

— Э-э-э, — я почувствовала себя глупо. — То есть не врал?

— Как же бесят эти стереотипы, которые ты вбила себе в голову! — прорычал Илья.

Я, наверное, впервые видела его таким взбешенным. — Ты реально думаешь, что бедный — значит, хороший и работящий, а богатый — обязательно скотина и прожигает деньги? Да, блядь, по-разному бывает! По-разному! А ты еще спрашиваешь, почему я тебе сразу не сказал правду!

— Кто бы говорил про стереотипы! — тоже закричала я, вскочив с кресла. — Ты вот почему-то вбил себе в голову, что у тебя так себе внешность, и постоянно думаешь, что я от тебя уйду, потому что я типа красивая, а ты типа нет!

— Ты не типа, а красивая!

— Я тебе вообще про другое!

— Блин, ты меня вообще слышишь?

Мы орали друг на друга так громко, что даже не сразу обратили внимания на довольно уверенный стук в дверь.

— Что? — крикнул Илья раздраженно.

— Пиццу будете? — бодро поинтересовался за дверью голос его отца.

— Нет! — хором ответили мы.

— Вообще-то я голодная, — шепотом призналась я.

— Будем! — крикнул Илья.

— Ну тогда доругивайтесь быстрее и приходите.

Судя по звуку тяжелых шагов, его отец пошел куда-то вправо. Наверное, там была кухня.

Я медленно выдохнула и опустилась на пол.