Осенняя любовь. Уютные истории

– По-моему, единственный человек, кому она что-то хочет доказать – это ты, – неожиданно встала я на сторону мамы. – Но ты словно не замечаешь ее успехов. А это, скажу я тебе, ба, очень гадкое чувство. Не понаслышке знаю.

Она внимательно посмотрела на меня:

– Что за мудрая внука передо мной?

Серьезно! Что с ними такое? Мне иногда кажется, что в жизни я разбираюсь лучше взрослых…

– Отец когда приедет?

– Надеемся, что завтра.

– Вы с мамой еще ходите на сеансы к психологу?

– Давно не были, – ответила я. – У мамы слишком загруженный график работы в последнее время. Но психолог посоветовал мне вести дневник.

– И как? – заинтересовалась бабушка. – Что ты туда записываешь?

– Ну… всякое, – почему-то смутилась я.

– Птичка моя! – шепотом воскликнула бабушка. – Мне-то можешь рассказать. Кто этот парень? Он хороший?

– Пока не пойму, – призналась я. – Я ничего про него не знаю.

– Вы только познакомились?

– Вообще-то мы много лет учимся в одном классе… Он – ни хороший, ни плохой. Очень скрытный, как будто носит разные маски. Даже в толк не возьму, почему к нему так тянет…

– Ты пыталась сорвать с него хоть одну маску? – серьезно спросила ба.

– Нет, – честно сказала я. – Мне страшно разочароваться.

– А ты попробуй, – посоветовала она. – Чем раньше ты это сделаешь, тем тебе будет легче. К какому бы открытию ты ни пришла. А теперь, мой птенчик, дай я тебя обниму!

Я шагнула к бабушке и сама крепко ее обняла.

– Потом напишешь, как тебе подарки? – негромко спросила она.

– Угу! Приезжай к нам чаще!

– Боюсь, внука, твоя мама этого не вынесет, – улыбнулась она. – Оля, с наступающим!

– Да-да! – отозвалась мама, гремя чашками. – И тебя!

– Даже не проводила, – вздохнула ба. – С Новым годом, Даша!

– С Новым годом! – эхом откликнулась я, снова обнимая бабушку.

Закрыв дверь, я отправилась в свою комнату, попутно заглянув на кухню. Мать, присев на корточки, колдовала над посудомоечной машиной.

– Ба, кстати, просила передать, что тебе идет эта стрижка.

Она, не вставая, резко обернулась:

– Нет! Говорит, цвет волос тебя освежает. И молодит. Ты с ним совсем как та пятнадцатилетняя девочка…

– Скажете тоже, – смутилась мама.

– …которая едва не зашибла стулом своего щуплого кавалера с ромашками!

– Дарья! – поднялась мама на ноги.

– Но почему бабушка мне ничего не сказала за ужином?

– Забыла, наверное, – пожала я плечами. – Или не посчитала важным. Люди не придают значения вовремя сказанным нужным словам, – вспомнила я «Алые паруса».

– Ты, Дарья, философ, – улыбнулась мама.

– Просто подумай об этом, – усмехнулась я.

Войдя в свою комнату, схватила ноутбук и уселась на кровать. В одной из социальных сетей, минуя все непрочитанные сообщения, в общих друзьях отыскала Роберта.