У врага за пазухой (СИ)

— Что значит «не так»? — рявкаю я по телефону дежурному охраннику.

— Очень странный маршрут, — басит Владимир, главный в двойке, если верить отчету. — Вначале тачка остановилась возле барбершопа.

— Женщина в мужской цирюльне? — переспрашиваю как у ненормального.

— Да. Зашла с черного входа. Там очень узкий проезд, мы не смогли протиснуться следом. Ждали на улице.

— Хорошо. И куда она потом поехала? В кабак по девочкам?

Все это напоминает какую-то злую шутку.

— В ресторан! «Градус Баллинга». Припарковалась тоже у черного входа.

— И вы снова не смогли проехать?

— Там шлагбаум! Опустился сразу за ней.

— Прекрасно. В ресторан кто-то додумался зайти? Или в машине сидели?

— Ресторан на тот момент не работал. Мы ручки подергали, но было закрыто.

Убрав телефон в сторону, я высказываю все, что думаю по поводу охраны и Киры.

— А дальше? — Совсем не смешно.

— Дальше еще более странно. Она в спальник едет.

— Ну, может, домой. Устала, — усмехаюсь, вспоминая бурную ночь.

— В том и проблема, что спальник на другой стороне Питера. Тут или к хахалю, или к какому осведомителю.

— Как остановится, вывести из машины и уточнить! — Слова о хахале странно цепляют. В зеркале заднего вида отражается моя перекошенная рожа. — Как только получите информацию, тут же сообщить! — командую я и откладываю телефон.

По-хорошему, нужно ехать дальше. На работе уже не просто завал, а гора нерешенных дел. Справится охрана как-нибудь с моей акулой и ее информатором или… ха-ха... тьфу, кем угодно.

Список назначенных встреч, полученный от секретарши, всеми пунктами голосует за то, чтобы ударить по газам. И лишь внутренний голос противно гундит, что хрен мне.

Кто прав, узнаю через пару минут. По телефону.

— Ярослав Борисович, у нас залет, — не скрывая паники в голосе, произносит Владимир.

— Какой еще залет?! — перехожу на крик. — У вас работа не бей лежачего. За бабой по городу кататься.

— Ярослав Борисович, тут такое дело... это не баба.

Будто ослышался, я вставляю палец в ухо и трясу — слышимость вроде та же.

Снова подношу телефон.

— Это не баба. Это какой-то мужик. Говорит, что зовут Роман и, куда делась Самсонова, он не знает.

— Да твою мать! — Разворачиваюсь через двойную сплошную.

Теперь понятны поездки в барбершоп и закрытый ресторан.

— Что прикажете с ним делать? Нам отпускать или придержать?

Эти идиоты еще спрашивают!

— В асфальт! — рычу я и, пока олухи не додумались исполнять, уточняю: — Пересадите его к себе в машину и ждите. Скоро приеду! Только скиньте точный адрес.

Дорога до нужного дома занимает минут двадцать. За это время успеваю пару раз закипеть и один раз остыть.

Когда вылетаю из машины, в ушах шумит, а в венах булькает.