Ты снова станешь моей

- Не, бля, пиздец, какая дыра, - ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.

Нервы на пределе.

А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.

- Не проедем, - отмирает Гордей, зевая, - тормози.

- А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.

Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.

- Знаешь, сколько они стоят?

- Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, - и ухом не ведет брат.

- Нет, рискнем.

Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.

- Видел? – настроение несколько выправляется, - учись.

Но радуюсь я, к сожалению, рано.

Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.

Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.

И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.

- Приехали, - непонятно чему радуется брат.

Я же хочу разнести все вокруг к чертям!

- Да, блядь, очень весело.

- Прикажешь плакать?

И брат снова зевает.

- Не бля, спать завалиться.

- А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.

- Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.

- Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.

- Да? - взрываюсь. - И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.

Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.

Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.

«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», зачитываю.

- Это достаточно срочное для тебя?

- От кого?

Голос брата звучит непривычно глухо, а сам он замирает не дыша.

Будто сообщение от Президента Соединенных.

- Хмм, - проверяю. - От Бельчонка. Точнее, от твоей недотроги-девственницы. Ичто же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?

- Ни в чем, - цедит сквозь зубы Гордей.

- То есть, отвечать не будем?

- Нет. Пусть… проваливает.

- А если девочка обидится?

- Да насрать.

- Фуу, как грубо. Такими темпами ты ее не скоро уложишь в постель.

- Да похер.

- Ну, ок. И все же, советую тебе поставить девчонку в известность. Иначе на игнор пришлет десять новых. Они такие.

- Сказал же, насрать мне.

- Ну, ладно. Значит, так и запишем: ""Мне на это положить"".

И, недолго думая, отправляю.

- Ну ты и придурок, - взрывается вместо благодарности.

- Че не так? Я всего лишь немного облагородил твое «насрать».