Ты не сбежишь

Только что она сделает? Чем поможет? Может, позвонить Марку – моему старшему двоюродному брату? Он, конечно, против Микса воробей на длинных ножках. Но он мой брат всё же, и он парень. Родителям нельзя. Как я объясню им, почему их воспитанная, хорошая дочь вляпалась в такую историю? Стыд и позор. И их нескончаемые переживания. Максимум, о чём они должны волноваться, так это о том, что я меньше сплю и хуже ем из-за скорой сессии.

Батарея заряжена – у меня нет привычки ходить с низким зарядом. А вот сети нет. Как так-то? Почти в центре города, а мобильная сеть показывает бублик.

Плохо. Это очень плохо.

Окна у меня тоже открыть не получается. На полное открытие ручка не поворачивается, только на форточку. Да вряд ли я решусь спрыгнуть со второго этажа. Но вдруг там есть карниз или пожарная лестница? Не квартира, а тюрьма просто. А может, так и есть – клетка, в которую он себя запирает, когда теряет человеческий облик. Или не только себя…

По коже ползут противные мурашки, когда я убеждаюсь, что кроме как через дверь, которую может открыть только хозяин, из квартиры не выбраться. Страх и паника зарождаются глубоко внутри и начинают разрастаться по телу, пуская везде свои противные липкие щупальца. Впитываются, въедаются, прожигают. Кажется, даже само дыхание становится нестерпимо горячим. Прикрываю глаза, пытаясь успокоиться и прогнать все те отвратительные и жуткие картинки, что возникают в голове от мысли, что он может со мной сделать. Ведь ясно дал понять тогда в машине.

Время тянется. Ползёт, словно заторможенное. Мне становится душно, я снимаю пальто и открываю форточки. Задыхаюсь в этой тёмной клетке. Расправляю плечи, стараясь сбросить скованность.

Проходит полчаса. Затем ещё час. Ожидание сводит с ума, но его финал страшит. Мне надо чем-то занять себя, чтобы не начать сходить с ума.

Я встаю и начинаю ходит по квартире. Или комнате, тут даже сложно определить. В моём понимании квартира – это нечто намного большее, а это просто огромная комната с удобствами в виде кухни и санузла. Но не суть.

Осматриваюсь. То, что поначалу показалось тяжёлым и небрежным, при более внимательном взгляде оказывается тщательно продуманным дизайнерским решением. Каждая деталь на своём месте. И то, что здесь живёт парень, тоже очевидно. Не сказать что неряшливо, но беспорядок присутствует – постель разобрана, одежда переброшена через спинку стула, а на письменном столе хаотично разложены листки, карандаши, какие-то книги. Кружка со свисающей биркой от пакетика с чаем.

Но в кухонной зоне посуды грязной нет.

Обнимаю себя за плечи, пытаясь выровнять эмоции и иду к полке с книгами. Странно в принципе её тут видеть. «Парфюмер» Зюскинда только добавляет мне напряжения. «Граф Монте-Кристо», «Отверженные»… Серьёзная классика.