Ты не мой Boy 2

— Пока смерть не разлучит нас? — подмигивает мне, пряча за шуткой надрыв.

— Я ей разлучу…

Обнявшись, касаемся носами. Мы словно в какой-то своей реальности. На паузе. А мир там, за стеклами авто живет своей жизнью.

Катаемся по делам… Денис обналичивает деньги.

В бардачке — целый пакет с золотом…

— Боже, ты что цыган? — рассматриваю драгоценности и часы.

— Это инвестиции, Малышкина, — показывая язык. — Хочешь, оставить что-то себе?

— Нет, — улыбаюсь я. — Зачем мне?

Убирает несколько коробочек в бардачок, остальное — в ломбард. Возвращается с пачкой денег.

— Ну вот! Погуляем на праздники. Хочешь — в Питер рванем?

— Ты с ума сошел? — забираю у него. — На них год можно жить!

— Думаешь?

— Скромнее будь. Ты теперь не сын нефтяного магната.

— Пусть, тогда, у тебя будут. Я за неделю проебу, — закатывает глаза.

Деньги не входят в маленький клатч. Приходится переложить оттуда телефон в карман Денису.

— Отдадим их в счет твоей учебы.

— Я вообще за год вывел несколько раз крупные суммы… В битки вложил. Там должно хватить.

— Все равно, ничего не покупай и никуда не трать без меня, ладно? — хмурюсь я.

С его замашками, он спустит все очень быстро. Пусть привыкает жить как нормальный человек.

— Будешь бухгалтером.

— Да я тоже не очень с деньгами дружу, — признаюсь я.

— Поехали Ясю и самбистов поздравим?

— А, да. Мы Спартой сегодня в клубе отмечаем. Я хотела с ними до одиннадцати, а потом домой. Ой, я же деньги не перевела за тусу!

— Не переводи… — улыбается.

— Так нельзя. Кто-то же за меня рассчитался уже."

"— Я за всех рассчитался с карты отца. И деньги скидывают сейчас мне, на мою личную.

Проверяю номер, на который надо скинуть. Действительно — Дениса!

— Ты развел отца?

О, нет, я не осуждаю. Я вообще за суд, компенсацию и наказание. Но сейчас Дениса не хочу дергать. Это всё потом…

— Забираю кусочек своего наследства. Дед завещал оставить все в семье. Других детей у отца нет. Так что…

Телефон Дениса разрывается смсками.

— Что с ним?

— Это деньги. Переводы. Пацаны возвращают бабло. Все, кто должен возвращают…

— Тебе что — весь город должен?

— Ну… Не весь…

— Ты точно британец по бабке, а не еврей?

— Если еврей, то обрезан не по канону.

Сжимаю поддерживающе его кисть.

— Все будет хорошо.

Я из его отца это «хорошо» выбью! Он и хирургов сам найдет и клинику оплатит.

— Какая у тебя военная специальность?

— Военный юрист… Был бы. Но не буду.

— Обычным будешь? Тебе идёт классика…

— Да?!

— Ты шикарный… — признаюсь я.

Мы, шутя и держась за руки, планируем всякое… Во-первых, что нас не прикопает мой отец. Во-вторых, что я возьму на зимнем турнире золото. А ещё — сгонять со Спартой всей толпой в Крым. Троих Денисовичей. Ну, когда-нибудь… Двух сыновей и девочку.