Цинковые мальчики

Юра учился в военном училище. Однажды, в два часа ночи - звонок в дверь. Стоит на пороге он.

- Ты, сынок? Что так поздно? Почему в дождь? Мокрый весь...

- Мама, я приехал тебе сказать: мне трудно жить. То, чему ты учила... Ничего этого нет... Откуда ты это все взяла?.. А это только начало. Как я буду жить дальше?..

Всю ночь мы с ним просидели на кухне. О чем я могла говорить? Опять о том же: жизнь прекрасна, люди хорошие. Все правда. Он меня тихо слушал. Утром уехал в училище.

Не раз я настаивала:

- Юра, бросай училище, иди в гражданский институт. Твое место там. Я же вижу, как ты мучаешься.

Он не был доволен своим выбором, потому что военным стал случайно. Из него мог получиться хороший историк.. Ученый. Жил он книгами: "Какая прекрасная страна - Древняя Греция". А в десятом классе на зимних каникулах поехал в Москву. Там у меня живет брат, полковник в отставке Юра с ним поделился: "Хочу поступать в университет на философский факультет". Тот не одобрил:

- Ты честный парень, Юра. Быть философом в наше время тяжело. Надо обманывать себя и других. Будешь говорить правду, угодишь за решетку и ли в сумасшедший дом.

И весной Юра решает:

- Мама, не спрашивай меня ни о чем. Я буду военным.

Я видела в военном городке цинковые гробы. Но тогда - один сын - в седьмом классе, другой - совсем маленький. Надеялась: пока они вырастут, война кончится. Разве война может быть такой длинной? "А она оказалась длиной в школу, тоже десять лет", - сказал кто-то на Юриных поминках.

Выпускной вечер в училище. Сын - офицер. Но я не понимала, как это Юре надо будет куда-то уезжать. Не представляла на миг своей жизни без него.

- Куда тебя могут послать?

- Попрошусь в Афганистан.

- Мама, ты меня воспитала таким, теперь не вздумай перевоспитывать. Ты правильно меня воспитала. Все те выродки, которых я встречал в жизни, - не мой народ и не моя Родина. Я поеду в Афганистан, чтобы доказать им, что в жизни есть высокое, что не каждому нужен для счастья только забитый мясом холодильник.

Он не один просился в Афганистан, много мальчиков подавало рапорт. Все они - из хороших семей: то отец - председатель колхоза, то учитель...

Что я могла сказать своему сыну? Что Родине это не нужно? А те, кому он хочет что-то доказать, как считали, так и будут считать, мол, в Афганистан едут только за тряпками, за чеками. За орденами, за карьерой... Для них Зоя Космодемьянская фанатичка, а не идеал, потому что нормальный человек на такое не способен...

Не знаю. что со мной произошло: плакала, умоляла. Призналась ему в том, в чем сама себе боялась признаться, - в своем поражении или прозрении, не знаю, как это назвать.

- Юрочка, жизнь совсем не такая, как я тебя учила. И если я узнаю, что ты в Афганистане, выйду на площадь, на Лобное место... Оболью себя бензином и сожгу. Тебя убьют там не за Родину...