Трофей

Зоя всегда её троллила, опыт остался.

- Тойский, оперативно ты.

Статов выглядел напряженным. Бросилось в глаза Миле и его чрезмерно прямая спина, и желваки на скулах.

Всё хорошее настроение коту под хвост. Мила понимала, что глупо расстраиваться из-за этих двух троллей, но ничего не могла с собой поделать.

Покупка духов откладывалась.

- И тебе не болеть, Статов.

- Всё так же охраняешь покой нашей Милочки?

- А ты всё так же никак не успокоишься?

Статов прищурился.

- А что мне успокаиваться-то? Со мной моя девочка. А вот ты, Тойский, что делаешь? Выбираешь шмотки и духи девочке Алашеева? Тебя на стрелку больших дядь не пригласили?Ай-я-яй. Как нехорошо… Или… Стоооп! Тебя, скорее всего, направили развлекать нашу Милочку. Чтобы девочка раньше времени не узнала, что там снова без её согласия ей и приготовили.

Марк сделал шаг вперед.

Миле чудом удалось вклиниться.

- Не здесь, - только и выдохнула она.

ГЛАВА 18

- Не надо, солнце.

- Кто там, Марк?

- Твой отец, мой батя, Глеб, Алашеев-старший и Марат Саитов.

- А это кто?

- Человек, которому твой отец проиграл деньги.

- Я должна… Нет. Так, подожди. Дай подумать.

- Выдохни.

- Выдохнула.

- Пойдем кофе выпьем.

- Не хочу.

- Пошли, я говорю.

- Марк, я тебя умоляю, ты тоже становишься подчинителем?

- Кем-кем?

- Ты меня понял. Кофе… - она вздохнула. – Пошли пить кофе. С тортиком.

Мысли Милы были далеки. Она вроде бы разговаривала с Марком, а сама не могла сосредоточиться. Её терзали сомнения.

В конечном итоге она всё же не выдержала:

- Марк, отвези. Пожалуйста.

Друг нахмурился и сжал губы. После чего посмотрел на часы-скелетоны.

- Поехали.

В основном они молчали, лишь изредка обменивались парой ничего не значащих фраз.

Мила хотела увидеть отца.

А ещё Глеба.

Посмотреть ему в лицо. И спросить…

Вопросов накопилось неожиданно много.

Милу немного штормило. Вроде бы она и сидела, не двигаясь, а перед глазами мелькали черные мушки. Она сама себя накручивала.

Они подъезжали к дому. Ворота открылись без их сигнала, и навстречу им выехал черный мерседес бизнес-класса. За рулем – молодой мужчина лет тридцати пяти в костюме и белоснежной рубашке. Задние стекла были плотно затонированы пленкой, Мила лишь разобрала мужской силуэт.

- Это Назар или Саитов?

- Саитов.

- Машина знакомая?

Марк сдержанно кивнул.

Они въехали во двор.

- Зайдешь? – поинтересовалась Мила. Ей не хотелось оставаться одной. Сейчас Глеба она не могла воспринимать как часть себя.

Он… по другую сторону.

Они все там.

Марк ответил не сразу. Он положил обе кисти на руль, немного расслабив руки. Сам же смотрел прямо. Мила уже успела увидеть незнакомые машины, занимающие большую часть парковки.

Она обвела взглядом внутренний двор дома, к которому привыкла. Красиво… Ухоженная территория, невысокие деревья, дорожки, убегающие за дом.