Эротические рассказы Рунета - Том 1

И хочется вновь вернуться к той стремительно меняющейся реальности, которая была всего несколько секунд назад.

Автомобиль, дорога, скорость. Кто-то от этого получает удовольствие. Меня же хватило ненадолго. Все становится однообразным, укладывается в привычные рамки, которые превращаются в абстракции, теряя подробности и превращаясь в обыденность.

Он это почувствовал. Олег. Без слов. Без единого взгляда. Машина сбросила скорость, свернула на грунтовку, уходящую посередине просеки, словно в туннеле из зелени. Прямое шоссе скрылось из виду, словно его и не было. Только зелень листвы. И тишина. Тишина живой природы окружившая нас.

Мы вновь выехали под яркие лучи солнца. Берег небольшой речки. Двигатель замер в утробе автомобиля и «умер» вместе с последней искрой, питавшей его. Олег открыл дверцу и в салон сразу вошел запах воды. И звуки. Журчанье, шелест листвы, щебет птиц.

— Как насчет отдыха на природе?

Мог бы и не спрашивать. А все-таки приятно выбраться из города. Стоять на берегу, смотреть на спокойно бегущую воду. Еще бы раздеться и прыгнуть в прохладу реки.

— Здесь никого нет, — сообщил Олег. — Можешь спокойно поплескаться.

— Ага. Сейчас.

Вот так взять и сразу раздеться. Чего еще захотел. А тут частенько устраивают привал. Вот след костра. Рядом бревно, без коры с отполированной поверхностью.

Олег опередил меня. Достал из машины покрывало и положил на бревно.

— Садись. Я сейчас костер разожгу.

Приятно. За мной ухаживают, предугадывают желания, подают ручку. Будем пользоваться моментом."

"Огонь появился сразу. Мелкие сухие веточки и щепки легко занялись. Языки пламени, еще слабые, разбегались по соседним веткам и набирали силу, создавали жар. Именно он будет поглощать все и вся в своей ненасытности. И отдавать тепло и свет. А смотреть за пляской огня можно долго и неотрывно, постоянно подкладывая новые и новые сухие дрова. Смотреть как выпаровывает остатки влаги, как сгибает от жара ветки, как обхватывает их пламя, как твориться таинство под названием горение.

Я сидела на бревне, и смотрела то на костер, то на реку, то на еле шевелящуюся листву. Обстановка позволяла покопаться в своих мыслях. А вести раскопки там нужно было. Надо было научиться отделять образы, переданные мне Олегом от своих собственных. Они возникали в моей голове как самые естественные картинки. Такие же, как и те, что возникают у меня самой. Только я не собираю валежник, не отвожу ветку, не сгибаюсь к земле. И только осознавая, что именно я НЕ ДЕЛАЮ, понимала, что это не мои мысли.

Как же тогда, все уверяют, что телепатия классная штука? Как эти самые телепаты могут определить, что видят или же «читают» чужие мысли, если их невозможно отличить от собственных? Сиди, мучайся, разделяй.