Тимиредис

"

"Ас крутил Ключ перед носом, разглядывая сомнительное украшение — прозрачные полоски кварца справа и слева от щитка, расположенные чуть ниже, чем руны. А в металл под кристаллами я вплавила кусочки проволоки, присланной Шоном. По замыслу, теперь, если поблизости появится что-то эдакое орочье нежелательное, по бокам гравировки должны проступить две вертикальные черты. Только не тёмные, а светлые. Потому что голубое серебро потускнеет, а инертный к магии металл сохранит цвет.

Ас повертел кольцо на пальце:

— Подними слегка кромку центральной части. А то раскокаю этот кварц, и сам не замечу.

Хорошая мысль. Это я могу. Сейчас… Вот так, кажется, достаточно.

— Но всё равно драконьим щитом прикрой.

— Само собой.

Интересно, будет моё рукомесло работать? По логике, должно. А на практике — скоро узнаем.

Кивнув Асу, взялась за амулет на шее:

«Шон! Это Тим. Я сделала печатку!»

«Отлично. Сейчас буду!»

В результате муторный длинный день закончился совсем неплохо: появившийся Шон не поволок нас через портал в ту тёмную долину к замороженным гномам, а наоборот, предложил навестить хозяина постоялого двора близ китокилевского кладбища. Трактирщика с помощником пока не трогали, только присматривали, чтобы отследить контакты и избежать новых жертвоприношений. Я взвизгнула от восторга, когда Шон выдернул нас в окно, обратился в дракона и закинул меня и Аса к себе на шею. Мрак, которого, похоже, позабавило моё восхищение, ментально хохотнул…

До трактира домчались в три взмаха крыла. Приземлились на улице рядом. Шон обратился в кряжистого чернобородого лесоруба в драном ватнике и заячьей шапке, мы стали парой лохматых пацанов деревенского вида в овчинных полушубках и валенках.

— Пирогов хотите? — поинтересовался Шон. — Тут неплохо пекут.

А почему нет? Ужин был больше часу назад, а завтрак — тот вообще будет только завтра.

Мы устроились в углу полупустого сумрачного зала с засыпанным опилками полом. Я беспокойно озиралась — мой куцый опыт давал все основания для настороженного отношения к трактирам. Шон, расстегнувший морок своего ватника и расслабленно откинувшийся на спинку стула, жевал уже второй пирог с луком и мясом, запивая его вересковой медовухой. И попутно читал ментальную лекцию:

«Кузнечик, сверчок, перешли на магическое зрение! Смотри те на трактирщика за стойкой — видите ауру? Обратите внимание на голову…»

Понурый плечистый мужик лет сорока пяти в распахнутом коричневом зипуне не спеша расставлял на подносе мытые кружки. Потом взял серую тряпку и стал возить ей по сосновому, пропитанному тёмной морилкой прилавку, вытирая мокрые круглые следы от донышек.

«Серое разглядели?»

«Вроде, да…» — отозвалась я, одновременно пытаясь сообразить, почему картина кажется мне подозрительно знакомой.