Я тебя заберу

Близость в больнице давно списана на аффект. И все же напрягаюсь, когда слышу стук каблуков.

Некстати вспоминается другая жена Марка. Тоже красивая, ухоженная. На том же крыльце много лет назад.

В этих двух встречах нет ничего общего. Я уже не влюбленная дурочка. Мои целые, небитые розовые очки давно выброшены за ненадобностью. Но внезапно становится так неуютно, что спешно накидываю на плечи домашний жакет, будто он может защитить от очередного «сюрприза».

— Здравствуйте. Спасибо, что согласились встретиться. — Шаталова закрывает за собой дверь и оглядывается. Смущенно, с тревогой в глазах. Как воровка, пробравшаяся в чужой дом.

Я догадываюсь, почему она так себя ведет.

— Мы одни. Марк будет здесь через полчаса, — авансом выдаю первую порцию честности.

— Значит, у нас есть тридцать минут, — звучит с облегчением.

— Как минимум.

Жестом приглашаю пройти за мной в гостиную, и Анастасия наконец оживает.

— Ни разу здесь не была.

Заинтересованным взглядом она скользит по дивану, по журнальному столику и барной стойке. Словно мы не в доме ее мужа, а в тайном хранилище Эрмитажа.

— Марк не рассказывал о том, где жил раньше?

— Рассказывал... Вернее, я знала об этом доме. Только думала, что после аварии он его продал.

— Ясно. — Останавливаю себя мысленно.

— Здесь все такое... его, — со странным сожалением произносит Анастасия. — Даже если бы я не знала, чей это дом, могла бы легко догадаться.

От этой ее откровенности веет такой тоской, что меня пробирает насквозь.

Помню, какой Шаталова была в моем кабинете. Помню ее взгляд... презрительный, свысока. Помню, с какой гордостью она рассказывала о своем счастливом браке и желании Марка получить от нее ребенка.

Та Шаталова была королевой. С королем и свитой.

Нынешняя другая. От прежней короны осталась лишь тень, а красные глаза и бледное лицо лучше любых признаний рассказывают о том, как «хорошо» сейчас в королевстве.

Пока меня не размазало по плинтусу от чужих эмоций, решаю сразу перейти к главному:

— Зачем вы приехали?

— Вы не догадываетесь? — Красивые пухлые губы изгибаются в горькой улыбке.

— Не умею читать мысли. Я гинеколог, а не психотерапевт. Впрочем, они тоже не умеют.

— А вы умны. Очень. Марк всегда любил умных женщин. Его друзья предпочитают молодых. Желательно непорченых, таких, что будут радоваться любой подачке и раздвигать ноги по первому требованию. А он выбирает умных.

— Он выбрал вас. И именно с вами планировал завести ребенка.

Раньше я жалела ее. Наверняка Анастасия хотела малыша, если не от мужа, то хотя бы от любовника. Но Марк лишил ее такой возможности. Афера с подменой донора прошла впустую. Шаталова беременна, только не от того. И даже не догадывается об этом.

Кошмарное положение, однако с сочувствием к этой женщине у меня беда. Его нет.