Я тебя верну

Все та же ярость и ненависть кипит внутри не давая вдохнуть полной грудью. Перед глазами встает картинка, как мой отец вываливает на мою Колючку всю грязь и внутри вообще ком становится.

— Прости меня моя девочка, прости. — шепчу сам себе.

Я около часа пытался успокоить себя в спортзале, но так и не вышло. Тело работало на рефлексах, а голова отказывалась прекращать мыслительный процесс. И с каждым моим жимом, ударом или шагом на беговой дорожке вопросов становилось еще больше чем ответов.

Как итог, я сейчас еду к отцу. Хочу посмотреть ему в глаза и задать такой тяжелый вопрос: «Зачем?».

Дорога почти пустынная, что и спасает всех вокруг, потому что я хоть и стараюсь мыслить рационально и включить голову, у меня это плохо сейчас получается. А еще говорят, что женщины — это эмоциональные существа!"

"Подъезжая к дому родителей начинаю чувствовать себя оголенным нервом. Но этот разговор должен был состояться!

Оставляю машину возле ворот. Заезжать на территорию этого участка нет никакого желания. По моим подсчетам отец уже должен был вернуться.

Стремительный шаг, яростный взгляд и крепко сжатые пальцы в кулаки дают мне возможность пройти в дом без препятствий. Сзади я слышу как охрана пытается доложить отцу, что я приехал, но тот не отвечает.

В доме слух улавливает женский визг, причем не один. И не сразу соображаю, что это не просто визг… Иду на звук, по пути замечая разбросанные женские вещи. Причем достаточно специфичные.

— Твою мать! — вырывается у меня, когда открываю дверь в бассейн, а там мой «отец» в окружении ТРОИХ проституток! — Это что за хрень? — рычу, уже не сдерживая свое раздражение.

Теперь визг становится паническим. Эти дамы пытаются прикрыться своими руками, но получается у них плохо. Отец же развалился на шезлонге и даже не пытается сдвинуться с места. Рокс в руках, улыбка сумасшедшего на губах и это человек который дал мне жизнь!

— Вон отсюда! — не выдерживая еще громче произношу.

— Девочки, пойдите в парную сходите. — произносит отец, в ответ на мой приказ.

И эти дамочки его слушаются. Испаряются так же быстро, как и виски из рокса отца.

— Чем обязан твоему визиту? — ехидно спрашивает отец, — Или ты приехал тоже быть морду отцу.

— Тебе не морду бить нужно, тебя убить мало. — выплевываю ему и стараюсь выровнять дыхание, — Но это потом. А вот сейчас я хочу услышать ответ на свои вопросы: Почему?

Его взгляд становится злым, даже бешеным можно сказать. Я замечаю как он напрягается всем телом, но старается не двигаться.

— Удивлен конечно, хотя… — прищурившись осматривает меня еще раз, — Можно было бы догадаться, что твои дружки все тебе доложат.

— Почему? — игнорирую его уколы, повторяю свой вопрос с нажимом.