Я тебе (не) подхожу (СИ)

Лисеныш… — Тетя замолкает на секунду, потом добавляет с нотками беспокойства в голосе: — У тебя все в порядке?

— Ага, — как можно бодрее рапортую я и снова отключаю телефон.

Через полчаса понимаю, что не зря решила прогуляться. Народу практически нет, не считая редких прохожих, и никто не мешает мне сначала медленно брести по дорожкам вдали от центральной части парка, а потом приземлиться на лавочку, вытянув ноги, и пялиться в темнеющее небо.

Одна за другой загораются звезды, и я мысленно рисую узоры, проводя между ними причудливые линии.

Очухиваюсь, только когда затекает шея и становится зябко. Растираю руки, по которым ползут холодные мурашки, и задаюсь вопросом: это сколько я тут заседаю?

По всему выходит, что не менее часа. А до этого гуляла примерно столько же.

Пора домой, а то уже совсем стемнело. Я подхватываю сумку и спешу к выходу из парка. Только теперь подмечаю, что фонари горят выборочно, и отсутствие людей не радует.

Ускоряю шаг. Вроде переживать не о чем, ведь я не на окраине города, да и время не такое уж позднее — половина одиннадцатого, однако сердце почему-то ускоряет свой бег.

Вокруг тишина, лишь под ногами хрустят редкие веточки, и я перевожу дух — скоро выйду на центральную аллею парка, вон, вижу вдали, за деревьями, яркий свет фонарей.

И вдруг справа раздается какой-то шум, а следом басовитый голос:

— Девушка, огонька не найдется?

В следующую секунду передо мной словно из ниоткуда вырастает его обладатель: высокий парень с широкими плечами, в белой майке и потертых джинсах. Свет от ближайшего фонаря за моей спиной падает так, что он практически не видит мое лицо, а я его — очень даже.

Уж лучше бы не видела… Вид у типа жуткий: густые, сросшиеся на переносице брови, взлохмаченные волосы, выступающие скулы, тонкие поджатые губы и какой-то безумный взгляд. За ухом — сигарета. Он ухмыляется и явно чувствует себя королем жизни.

Господи, почему именно я? На голове — гулька, я в обычных летних штанах и застегнутой на все пуговицы блузке… Почему выбрал меня?

Я громко сглатываю и нервно пищу:

— Нет.

Прогулялась, блин…

Делаю шаг вперед, и парень делает шаг в сторону, преграждая мне дорогу.

— Дайте пройти! — громко прошу.

— Куда такая красавица торопится? — хмыкает шкаф и скрещивает руки на груди. — Одна…

И так звучит это его «одна», что внутри все леденеет, а по спине несутся мурашки ужаса.

— Я не одна, — пытаюсь бравировать и пячусь.

— Не гони, — уже не сдерживаясь, глумится этот тип и делает шаг вперед. — Я видел, ты одна сидела.

Э-э… В смысле?

Мне становится по-настоящему жутко.