Танк Таранович, или Влюблен на всю голову

Ты мне не поможешь отбить мясо? Я не успеваю, скоро уже гости придут.

— Я же говорил заказать еду, на фига с этим возиться?

— Захотелось, редко же праздник. Поможешь?

— Ага.

Видимо, я старею или снова становлюсь милой девочкой, которая не хочет расстраивать ближнего и делать ему замечание. Еще полгода назад я бы отбила Пети руки за то, что он так отбивает мясо. Кажется, ошметки и сок разлетаются по всей кухне.

— Нормуль или еще?

— Самое то. Слушай, в следующий раз, ну если он, конечно, будет, перед тем как отбивать мясо, его нужно класть в пакет, так ничего не будет разлетаться."

"— В следующий раз напомнишь. Ну что, раз я тут, давай помогу еще с чем-нибудь?

— Тогда достань печенье из духовки и можешь нарезать картошку и яйца в оливье, они уже остыли. Я уже почти доделала под шубой и сейчас к тебе присоединюсь.

— Белочка, а что это за печенье?

— Кокосовое, как ты любишь.

— А ты для меня его делала или для Зорина?

— В смысле? Для тебя, ну и кто захочет. А что не так?

— Какая-то странная у него форма.

— Формочки маяка, а что? — встаю из-за стола и подхожу к Пете. — Маяк — символ верного пути и надежды.

— Хуевая какая-то надежда, причем в прямом смысле, — усмехается Соболев, пододвигая ко мне противень. М-да… от маяка разве что… ничего. Это не маяк, а мини-член. Захотела сделать приятно — вот и получай.

— Ну, тогда это печенье для твоего друга. В самый раз.

— Я так и подумал.

* * *Я в принципе не люблю гостей, не говоря уже о друге Соболева. Если уж быть откровенной перед самой собой, причина моей антипатии к этому мужику кроется не в том, что он не уступил мне когда-то место, просто он так или иначе напоминает мне Дениса. И вроде понимаю, что у них совершенно разная внешность, но то чувство, что их манеры схожи — не покидает. И девчонка его, кажется, такой же наивной тихой дурочкой, как некогда я.

— Нет, нет, мне нельзя, — тихонько произносит Женя, как только Соболев разливает по бокалам вино.

— Ты беременна? — зачем я так громко это спросила?!

— Ага.

— Едрический сандаль, за это надо выпить, — так радостно восклицает Соболев, что у меня внутри что-то обрывается. Захотелось сдохнуть на месте. Ну или хотя бы стать невидимкой.

Лицо бросило в краску, к горлу подкатила тошнота и стало так противно от самой себя. Это просто несправедливо по отношению к Соболеву. Зачем я тяну?

Теперь за столом стала офигеть какая дружественная атмосфера, даже я наигранно улыбаюсь. О чем говорят — не слушаю. Есть — не ем, только заливаю в себя вино, чтобы-таки решиться на разговор. Хороший подарочек, ничего не скажешь. Усмехаюсь в голос, от чего на меня косятся не только гости, но и сам Петя. Ничего не объясняю, пусть думают, что просто дура.

Когда наконец алкоголь разнесся по организму, мне стало лучше. И уже не так страшно.