Танго втроем

Так… эпизодически… побухать… закинуться… потусоваться… Немного раскрасить реал.

Молчу.

Столько возможностей! Столько вариантов! И… кокс?!

— Раз в неделю, может быть, два. Теперь. Это не зависимость.

Красок тебе не хватает?!

А мне не хватает телескопической розги Аронова в руке, чтобы всечь по…

И мой злой взгляд скользит по его плечам.

— Ну, что?! — начинает психовать. — Ты хотела честности, вот тебе честность.

Да, пороть эту скотинку, пороть и ещё раз пороть, пока кожа не начнёт сходить пластами. А ведь ему ни разу не прилетало от меня ни плетью, ни розгой…

— Ту-ма-но-ва…

Складываю руки в замок, закрываю губы.

— Я так лечился от зависимости.

— И как? Помогло снять ломку? Депрессию?

— Помогло.

— Какого чёрта ты сегодня пришел тогда?

— Я скучал. Заканчивай меня д*очить! Я уже большой мальчик, чтобы самому контролировать свою жизнь.

— Не вопрос.

— Сидеть! Пожалуйста, — добавляет он терпеливо. — Я же не прошу у тебя ничего «особенного». Того, как было раньше, мне теперь больше не надо.

— «Того» я тебе больше и не дам, Немец. Правило трёх. Ангел вышел, и значит, ты «туда» без него не войдёшь.

— Уверен, ты придумаешь что-нибудь новенькое, чтобы помучить меня! — ухмыляется.

Помучить?… — разглядываю его высокомерный фейс.

— Короче, будет так. Я иногда буду тебя «облизывать». «Съедать» не буду. Если мне не понравится соседство с коксом, я себя удалю. Без предупреждения. Без обид. Всё как обычно говорю на берегу.

— Это шантаж.

— Пф… Мне плевать, как ты это видишь. Будет так!"

"Разочарованно кривит губы.

— Красок тебе не хватало, да?

— Да! Не хватало!

— Поехали. Раскрашу. Ты на машине, надеюсь? Давай… давай… — подгоняю его, вставая.

— Я хотел пообедать.

— Обойдёшься. У нас другая процедура.

У гардероба перехватывает моё длинное чёрное пальто, помогая надеть. Не отводя глаз от моих, медленно застёгивает пуговицы.

— Не увлекайся.

Ухмыляется…

— Как же давно тебя не было.

— О, да. Ты уже почти мужчина.

— Почти?? — возмущённо.

— Справишься со слабостями — станешь им без всяких оговорок. Для меня.

— Где ты была?… — задумчиво. — Что с тобой происходило?

— Это неважно.

— Вот тот «костюмчик»… его надо сжечь. Помнишь сказку про царевну-лягушку? Так вот… сожги ту шкурку, Туманова. Уверен, эта тебе идет больше.

— Не волнуйся. Уже сожгли.

— Кто?

— Кощей Бессмертный. Всё как положено!

— Ммм… В сказке, вообще-то…

— Так то сказки, Немец. А это реал! Не стал бы Кощей проступка Ивана-царевича ждать, чтобы лягушку назад вернуть. Зачем? Когда можно самому шкурку сжечь.

— Логично…

На улице около нуля. Безветренно. Самое «то»!

Он на спортивной серебристой тачке.

— Куда мы едем?

— Это в черте города, — загружаю карту на телефоне, показываю место у Оби. — Вот к этому фургончику.