Танцы на стеклах. Книга 2

Его действия вырывают из меня мягкие всхлипы, и наши взгляды находят друг друга в отражении.

Я вижу женщину и мужчину. Маленькую женщину, бледную и прозрачную, с волосами цвета платины. Красивого, чертовски сексуального мужчину. Его загорелую кожу, которая совершенно не сочетается с моей. Его здоровое, крупное, сильное тело, возможно, слишком большое для такой крохи, как я. Мы такие разные. Может показаться, что мы не подходим друг другу. Мы – это сплошной контраст и набор противоречий. Мы хаос, страсть, похоть, и одновременно баланс, легкость, невыносимая нежность. Мы идеальны, в своей неидеальности. Мы дополняем друг друга… чувствуем. Как разорвать настолько сильную связь? Когда все, как надо, вопреки боли, и тому, что мы с друг другом сделали…

– Мне больно, сволочь, – все также грубо отрезаю я. – Мне не нравится, Джаред. Прекрати! Сейчас же… – я снова срываюсь на стон, когда он покрывает поцелуями мои плечи, и слегка разворачивая боком, прижимается к груди губами. Мягко и нежно вбирает в горячий рот соски, ласкает их языком, чтобы приглушить боль. И снова кусает…Господи, за что мне эта пытка?!"

"Мне кажется, что если я не получу Джареда прямо сейчас, то умру на месте. Задохнусь. И если я скажу ему об этом, то дороги назад не будет. Это снова шаг – в пропасть, бездну, и боль. Как снова наступить на те же стекла.

Он играет со мной. Дразнит. Но я не сдамся.

– Плохая девочка. Я накажу тебя за поцелуй с этим ублюдком. Снова хотела раздразнить меня? У тебя получилось, – уже зло шипит Джаред, шлепая меня по заднице. Я чувствую, как быстро и стремительно он задирает мое платье, и прекрасно знаю, чем это закончится.

Джаред почти касается меня там, где я хочу почувствовать его больше всего, и, словно очнувшись от наваждения, я начинаю вырываться и брыкаться из его цепких рук.

Часть меня мечтает о том, чтобы Джаред связал меня и не оставил места для сопротивления, а другая часть хочет разорвать его на части, выгнать из своей квартиры, и больше никогда не видеть. Я устала от этой постоянной борьбы, но иногда кажется, что это единственное, настоящее, что у меня есть…

Нет. Никаких объятий, никаких прощальных, последних поцелуев. Мы это уже проходили. Видеть не хочу. Целого года выброшенных букетов и возвращенных адресату подарков мало для того, чтобы простить то, что он сделал. Да и о каком прощении речь? У него есть ребенок…

– Отпусти меня, Джаред. Не трогай! – рычу я, выпуская когти, царапаю его по рубашке, сходя с ума от желания разорвать ее ногтями и впиться в загорелую кожу, разодрать до крови. Окунуться в наше безумие с головой. Нет, нет, нельзя…

Он не понимает, сжимая меня сильнее. Тогда я царапаю его по лицу, впиваясь ногтями в скулы. Клянусь, я готова порвать его за то, что снова явился в мою жизнь.