Тайный ребенок олигарха

Врал и не стеснялся!"

"«Айлин точно не беременна», – звучит в голове уверенный голос Тимура. А по факту – у них небольшой срок, счастливая семья и его рука у нее на животе. Но это нормально, что он спал со своей женой. С той, кто идеально ему подходит. Ведь Тимур именно к этому стремился: жена умница-красавица, брак всем на зависть и ребенок от нее. А я была просто мимолетным развлечением. Той, с кем он запросто распрощался, когда пришло время.

Всхлипываю, хватая воздух открытым ртом. Обнимаю себя руками, даже не пытаясь предпринять попыток остановить текущие слезы. Хочу сбежать на край земли. Забыть имя этого мужчины. Выжечь к чертовой матери из своей души и сердца. Но разве существует место, куда можно сбежать от себя?..

Эмма

Кажется, у меня помутился рассудок, и я слышу шаги и голос Тимура позади себя.

– Эмма! Подожди, Эмма! Нам надо поговорить!

Ни за что, Тимур. Этот разговор доканает меня. Хотя я и так мертва, и лишь ребенок внутри меня заставляет сердце качать кровь и поддерживает жизнь, как кислородная маска.

Я ускоряю шаг и мотаю головой, чтобы скорее избавиться от наваждения. Мне это все кажется! Я выдаю желаемое за действительное! Тимур на самом деле сейчас сидит в ресторане и обнимает счастливую будущую мамочку.

Подбегаю к такси, стоящему на противоположной улице, и сажусь на заднее сиденье, даже не поинтересовавшись, свободен ли водитель.

– Девушка, вам куда?

– Простите, что?

– Куда вас везти? – водитель поворачивается и оглядывает меня с ног до головы. – Все в порядке?

– Да…Нет…Не знаю! Отвезите меня, пожалуйста, домой!

– С удовольствием. Адрес назовете?

Диктую улицу и номер дома и перевожу взгляд в окно. Снова Тимур мерещится. Без верхней одежды, в одной рубашке. Смотрит на меня пронзительно своими дьявольскими глазами и что-то бормочет. И я уже не различаю, где реальность, а где иллюзия. Может, я снова выдаю желаемое за действительное, и мой больной мозг подкидывает мне фантазию, где Тимур бежит за мной и пытается остановить?..

Я устала. Очень устала от этих эмоциональных качелей, на которых меня «катают» с тех пор, как я увидела Кадырова в ресторане Славы.

Прошу водителя сделать музыку погромче и просто ору в свой закушенный кулак, не в силах совладать со своими эмоциями.

Выпустив весь негатив наружу, становится легче. Я даже верю, что это буйная игра гормонов, и поэтому стала такая плаксивая и несдержанная. Сказывается и постоянный стресс…Все в кучу. Но, когда машина подъезжает к дому, то уже чувствую себя относительно спокойно.

Расплачиваюсь с таксистом, и едва автомобиль успевает отъехать от подъезда, как меня окликает до боли знакомый и противный голос:

– Эмма, постой!

Хочу сделать вид, что не слышу и забежать в подъезд, но меня грубо хватают за предплечье и разворачивают.