Сын олигарха

Он не собирается выпускать мою руку, а перехватывает её повыше, дёргая меня, как куклу, пока поворачивает замок.

Я не пытаюсь сопротивляться, спокойно осматриваясь. Но я рада, что он бешеный. Рада, что испортила ему день так же, как он мне!

Внутри приглушенный свет. По телевизору трансляция хоккейного матча. Я знаю, что Немцев не фанат хоккея. И вообще командных игр. Он даже в этом одиночка.

На диване примятая подушка и больше ничего.

Он лежал тут один и смотрел хоккей, который терпеть не может.

Так ему и надо!

Славика я не наблюдаю, как и ключей от машины на тумбочке.

Поворачиваю голову и смотрю на Макса, гордо задрав подбородок.

Он смотрит на мой чемодан, сжав зубы. Пока он смотрит, я успеваю досчитать до десяти. Надеюсь его гениальным мозгам хватило времени, чтобы сделать выводы о моих реальных планах на эту поездку.

Сощуренные глаза медленно перемещаются к моему лицу.

Его стальная лапа всё также удерживает моё тело на удобном для себя расстоянии. Чтобы можно было спокойно смотреть на меня сверху вниз и давить габаритами.

Его глаза блестят, впившись в моё лицо. На щеках светлая щетина, в волосах бардак, футболка измята.

Но засранец всё равно выглядит потрясно. Боюсь даже представить, как выгляжу я. Судя по всему - отстойно, потому что его ноздри раздуваются, когда стягиваю с головы насквозь промокшую шапку и провожу по лбу дрожащей от холода рукой.

- Где ты, блядь, была? - цедит, наконец-то.

- Гуляла, - заявляю сипло, но гордо, не желая вдаваться во все идиотские подробности сегодняшнего дня.

- Это что? - кивает на пол.

- Чемодан… - говорю, передёргивая от холода плечами.

Заметив это движение, свирепеет.

- Ты в нём жить собралась? - рычит по слогам, выпуская мою руку и дёргая на себя за борты пальто.

Со злостью вцепившись в пуговицы, быстро начинает расстёгивать их.

- Ты в него не влезешь… - говорю, подняв на него глаза.

Он вскидывает на меня свои. Острые, как бритвы.

Смотрю на него исподлобья, гордясь своим заявлением.

Сжав мои любимые губы в тонкую линию, поднимает подбородок, глядя свысока.

- Что с телефоном?

Молчу, думая, как ответить, и наблюдая за слаженной работой его длинных татуированных пальцев.

- С телефоном что, я спрашиваю? - повторяет резко, стягивая с моих плеч мокрое пальто.

- Сдох, - говорю рассеянно, не собираясь ничего объяснять.

Громко всхлипнув, обнимаю себя руками.

Он сжимает ладонями мои плечи, а потом резко тянет к себе.

- Холодная вся, пиздец…

- Замёрзла… - по-детски капризно булькаю я, пряча ладони на его груди.

Его руки блуждают по моей спине. Вверх и вниз. Снова смыкаются, сдавливая то сильнее, то слабее.

- Я думал, ты уехала, - говорит хрипло над моей головой.

- Ты… просил не уезжать… - утыкаюсь лбом в его грудь.

- Я думал, что ты уехала, Жень, - повторяет с нажимом.