Сын мэра

Все равно завтра годовщина смерти деда, маминого отца, надо будет на кладбище смотаться."

"Сутки пролетают незаметно. В кругу семьи это обычное дело. Вечером с Киром и отцом рубимся в Монополию. На следующий день утром едем всей семьей на кладбище.

Дед пять лет назад умер. Стыдно признаться, не смог выйти из запоя. Сколько себя помню, мать с отцом постоянно его лечили, то реабилитационные центры, то санатории. Хватало на несколько месяцев – потом по новой. Вот в очередной раз сердечко и отказало.

- Саш, останешься сегодня? – спрашивает мама после обеда.

- Останусь, - соглашаюсь легко.

Что ни говори, а в родительском доме спится всегда лучше. И подушка мягче, и борщ наваристей. И Стрельцова в башке не маячит.

Про нее, кстати, мама ни разу не спросила. А я жду, бл@ть! Не знаю, что именно хочу услышать, но был бы не против обсудить тот случай еще раз, потому что моя первоначальная версия трещит по швам.

Не вписывается Дашка в придуманный мной образ. Не тянет на роковую стерву.

Я много думал. Да че уж там… только об этом я и думаю последние два месяца. Наблюдаю за ней и думаю, думаю, думаю…

Не похожа она на свою алчную мамашу. Хоть убей – не похожа. Скромная, тихая, живет себе спокойно в общаге, учится неплохо, я узнавал, по клубам – кабакам не шастает. В вузе ни на кого не вешается и не навязывается. Скорее, наоборот.

Меня игнорит.

Взять, хотя бы, случай, когда я ей куль лекарств притащил. Чем не повод возобновить общение?

Хрен тебе, Сашенька, на постном масле.

Спасибо, и на этом все.

Гордая и очень обидчивая.

Приняв душ, валюсь на кровать, собираюсь посмотреть новую серию сериала про викингов, но тут оживает мой телефон.

- Да, Леха…

Фоном долбит музыка, слышится женский смех и выкрики в микрофон. Опять где-то бухает.

- Сань, ты че, не приедешь?

- А я обещал? – отвечаю вопросом на вопрос.

- А… ну, ладно, отдыхай… Если че, тут твоя псевдосестренка тусит.

- Кто? Стрельцова? Где?

- Ага… - зевает в трубку, - отдыхай, не буду мешать.

Сука! Вот тебе и скромница!

Быстро захожу в геолокацию и по ней нахожу и Дашку, и Леху. Оба в клубе «Фараон».

Заебись – отдохнул и выспался!

Влетаю в джинсы, напяливаю первую попавшуюся футболку, кубарем скатываюсь вниз и в прихожей надеваю куртку.

- Ты куда? – спрашивает удивленно мама.

- Надо, мам…

- Случилось что-то?

Пока нет, но, жопой чую, вот – вот случится. Опять кто-нибудь напоит и приставать начнет.

- Ничего не случилось, - подмигиваю, улыбаясь, - я к ребятам.

Мама цокает и поджимает губы, а я целую ее в щеку и выскакиваю на улицу. Пока лечу с превышением скорости, звоню Лехе.

- Вы еще там? - спрашиваю расслабленно.

- Бу-га-га!!! – ржет в трубку, - так и знал, что ты сорвешься. Приезжай, а то к ней какой-то хрен долговязый уже клеится.

- Бл@ть... Отгони!

- Как? Они за одним столом сидят.