Чужой среди своих 2 (СИ)

— А нет поближе, — играть лицом я умею не хуже, — только ГУМ!

— С чего бы это… — начало было мама, потом хмыкнула, нахмурилась и замолчала, переваривая новую информацию.

Нас ведь, по факту, никто ни о чём не предупреждал, а просто… вот — ордер, адрес… въезжайте! Вот и въехали…

Нахмурившись и, очевидно, обдумывая услышанное, мама помогла мне собрать мусор в мешок, придерживая горловину. В основном это старые, содранные со стен газеты, пожелтевшие от времени, и среди них, как специи, дохлые насекомые и кладки тараканьих яиц, от вида которых меня прямо-таки воротит.

— Только сам мешок не выкидывай! — крикнула мне вслед мама, когда я уже выскакивал из двери, — Вытряхни в бак, сам мешок нам ещё пригодится!

— Ясно! — поправив туго набитый, но в общем-то лёгкий мешок, сбежал вниз, и там только вспомнил, что не видел поблизости мусорок, или вернее всего — просто не обратил на них внимания, когда проходил мимо.

— Та-ак… — оглядываюсь, но аборигенов, как назло, у подъезда не наблюдается, а возвращаться в квартиру, чтобы спросить у туземцев, желания не возникло. Эти, подозреваю, либо начнут объяснять, приправляя объяснения сочными эпитетами о моей умственной отсталости, либо, как вариант, пустятся в путаные разговоры, говоря о том, что нужно пойти налево, но показывая при этом вправо, а в качестве точек координат используя выражения, понятные сугубо местным.

Возможно и даже скорее всего, я не прав, но подростковый максимализм и боязнь показаться смешным, подстёгнутые гормонами, всплыли на поверхность, мешая рассуждать логично. Оставив мешок у подъезда, я пробежался по окрестностям, найдя-таки мусорные баки, поставленные во дворах так хитро, что если не искать специально, то и не заметишь.

Найдя искомое, я заторопился назад, поглядывая иногда на хмурящееся небо. Хотя, признаться, тороплюсь я не столько из-за опасения попасть под летний дождь, сколько из-за ощущения неуюта, чужих взглядов, официозной советской действительности, в которой мне, провинциалу чёрт те откуда, одетому в грязную одежду с чужого плеча, нет места.

Поёжившись от ощущения, что на меня смотрят через снайперский прицел, напрягся нешуточно, но вместо того, чтобы уйти прочь, напротив, стал идти медленнее из какого-то дурацкого чувства противоречия, протеста, начавшегося проявляться внутри меня.

Засунув руки в карманы, пошёл медленно, даже слишком медленно, пялясь на экскурсантов из провинции, стадом баранов столпившихся вокруг козла-экскурсовода. Вокруг, как пастушеские овчарки, нарезают круги чекисты в штатском. Бдят.

Выглядит это, как по мне, достаточно забавно, пусть даже юмор этот с могильным запахом и затхлым привкусом плесени.

' — А, собственно, почему мне ЭТО кажется смешным⁈'- озадачился я, закопавшись в подсознание.