Свои чужие

— Меня её визгливый голос до дрожи пугает!

— Наша старшая… не плохая. Это точно. Своеобразная просто. Я тут третий год работаю, знаю её как облупленную. Год назад в автомобильной аварии она потеряла любимого мужа. С тех пор без остановки психует. Возможно, со временем это пройдёт.

Мы заканчиваем работу ровно в срок.

Снимаем с себя халаты, прихорашиваемся у зеркала. Катя предлагает посидеть в кофейне, но я отказываюсь. И так часто задерживаюсь. Бабушка ничего не имеет против, она занята общественной деятельностью вместе с соседкой Ольгой. У них целый план по облагораживанию дома и посадке цветов на клумбах. И толку, что я прошу бабулю не напрягаться, дабы не спровоцировать очередной приступ? Впрочем, пусть лучше так, чем скучает и ждёт меня у окна.

Мы с Катей выходим на улицу, я беру её под руку. Спрашиваю, как там сосед, которого она закадрить хотела. Оказывается, он взял её номер, но так ни разу и не позвонил.

— Вита, — шипит подруга и толкает меня в бок. В то самое место, куда час назад целилась Галина Николаевна. — Кажется, это к тебе.

Я поднимаю взгляд и ощущаю, как сердце с силой ударяется о рёбра. Раз, другой, третий. Кажется, вот-вот выпрыгнет из груди!"

"На парковке, разговаривая с Мироном Юрьевичем, стоит Кирилл. В уже привычном деловом костюме и белоснежной рубашке. Привлекательный, высокий. За три дня, что мы не виделись, на его щеках сильно отросла щетина. И она невероятно ему идёт, делает брутальным. Я не хочу на него так ярко реагировать, но не контролирую себя. Внутренности сжимаются, пульс зашкаливает.

От волнения не знаю, куда себя деть. Пройти мимо? Глупо как-то… Подойти поздороваться? Но вдруг Кирилл не ко мне? Он общается с владельцем клиники! Я могу помешать им своим присутствием.

— Ладно, я на остановку убежала, — шепчет Катя, когда мы приближаемся к мужчинам.

— Не оставляй меня! А вдруг…

— Смелее, крошка. Он точно к тебе!

Я нервно сглатываю, замечая, как Мирон Юрьевич и Кирилл одновременно переводят взгляды в мою сторону. При этом о чём-то оживлённо разговаривать начинают! Мой начальник улыбается. Боже, что Самсонов ему сказал? Что-то плохое обо мне? Или смешное? Когда кажется, что хуже уже некуда, начинает улыбаться и сам Кирилл после слов Мирона Юрьевича.

— Так, мне пора, — произносит владелец клиники, когда я останавливаюсь за два метра от них. — Хорошего вечера, ребята!

Он смотрит на меня, затем на Кирилла. Загадочно так. От смущения не получается даже ответить нормально!

— Что. Ты. Ему. Сказал? — спрашиваю у Самсонова, едва мы остаёмся один на один, не считая проходящих мимо коллег, которые вовсю глазеют в нашу сторону.

— Ничего особенного, — отвечает серьёзно Кирилл. — Что жду супругу после смены.

— С ума сошёл?! — повышаю я голос. — А он что?

— Похвалил тебя.