Сводный гад

— Может, заедем в редакцию, натянем их на глобус? Пусть опровержение пишут! — возмущается Ромка.

— Да там уже натягивают. Только опровержения, оказывается, никто не читает.

— Ну что — может, тогда, на набережную? — предлагает Марат. — Контента тебе наворотим нового. Ромка без тачки, всë равно пешком пилить.

На стоянке паркуется знакомая машина. Сбившись с шага вспоминаю, что меня сегодня забирают.

Из машины выходит Ольга Валерьевна.

— Это кто? — толкают незаметно плечами с двух сторон друзья.

— Это «мама», — поправляю гитару за плечом. — Походу, облом мне, а не набережная.

— То есть, мы у этой тётеньки теперь спрашиваем: выйдет ли Ваня погулять? — стебёт меня Шмель.

— Мда… Теперь, как-то так.

Подходим ближе.

— Здравствуйте! — практически синхронно здороваемся мы.

— Здравствуйте… — оглядывает нас.

— Ольга Валерьевна, — представляю их друг другу. — Марат. Роман. Мои друзья. Ну… С которыми была «жестокая драка».

— Очень приятно, — улыбаются пацаны.

Ольга Валерьевна разводит руками, словно извиняясь за журналистов.

— Ну, давай, Яш, до понедельника, — жмут мне руки.

— Ходи там «грустненький», — напоминает мне Ромка, чтобы я не рубил сладкое.

— О, черт, точно, забыл…

Присаживаюсь на переднее сиденье.

— Почему — грустненький? — уточняет Ольга Валерьевна.

Делюсь с ней горем.

— О, как я тебя понимаю! — страдальчески закатывает глаза. — Я без сладкого просто зверею! У меня уже руки трясутся.

— Да?? Я, короче, знаю одну кондитерскую, там продаётся бомбическая вещь! Меринговый рулет. Крем — творог, коржи — яичный белок. Жира минимум и натуральный сахарозаменитель. О-о-очень вкусный! Ммм! Мне девчонки с фитнесса показали, мы теперь на сушке постоянно там тусуемся с парнями.

Ольга Валерьевна смотрит на меня как на Бога.

— Адрес."

"— Кирова, тридцать.

— Бог послал мне ангела! — поворачивает она в нужную сторону.

А потом мы вместе с наслаждением поглощаем рулет, запивая его кофе и общаясь больше восторженными междометиями.

— Ну всë, - откидывается на кресло, Ольга Валерьевна. — Проси, Иван-царевич, чего хочешь! — шутит она.

— Сигарету б… — мечтательно смотрю в потолок. — У Вас нет случайно?

— Да ты с ума сошёл? Разве может жена мэра курить? — чуть заметно закатывает глаза.

— Чего — совсем не может? — морщусь я.

— Ни в коем случае.

— Даже вот изредка? И без палева? — подозрительно смотрю на неё.

— «Безпалева», сейчас, Ванечка, очень дорогой и редкий товар.

— Мм… Понял. Я сейчас вернусь.

Забегаю в магазин, покупаю сигареты. Утягиваю Ольгу Валерьевну через второй выход в заброшенный сквер, который с центрального входа год уже закрыт как аварийный.

— Я знаю все зачётные подворотни этого города! — прикуриваю ей я. — Хрен сюда кто пройдёт незаметно.