Сводные. Игра на желание

Ягуар встает в вечерние пробки наравне с другими машинами. Не смотрю особо по сторонам. У меня в салоне играет любимая музыка, пахнет натуральной кожей и цитрусовым освежителем. На панели подрагивает запечатанная пачка сигарет. Пальцы вроде дергаются опять, но без особо энтузиазма. Странная хрень. Лада точно прокляла меня. Других объяснений нет.

В ее район я попадаю, опоздав на встречу минут на десять. Мужик, увидев мою тачку, не обращает на это внимание. Буду самый крутой пацанчег на районе.

Дебил, блядь!

Могу же снять что-то другое. Нет, меня затягивает именно эта черная дыра с мрачными панельками и выгоревшей детской площадкой.

Квартира оказывается ничем не примечательна. Чуть пострашнее, чем на фотках. Одна комната. Чистенький, современный ремонт, минимум мебели и всяких необходимых штук для жизни. Мужик распинается, рассказывая мне о соседях, о том, как у них тут тихо и вообще лучше я ничего не найду.

Кивая ему, обещаю подумать и еду смотреть второй вариант. По-хорошему, тут и пешком можно дойти. Все рядом.

Меня встречает женщина. Сообщает, что живет по соседству и квартиру я смотреть не поднимаюсь. Она удивленно хлопает ресницами. Не вижу смысла объяснять. Я уже понимаю, как это будет. Тотальный контроль под разными предлогами и указания, сколько раз надо поливать ее цветы, которые к себе забрать почему-то нельзя.

Сижу в тачке, постукивая пальцами по рулю.

«Ну не нравится же мне район. Не вписываюсь я сюда. Неудобно, опять же» — рассуждаю, глядя себе в глаза в зеркало. — «Но я же на тачке. Пробки только и вставать раньше. Опыт есть. Я сюда целую неделю к семи утра катался. Точно дебил!»

Звоню мужику и соглашаюсь на его вариант. Договариваемся завтра подписать договор и совершить обмен «ключи — бабки».

Делаю круг по району, все еще угорая над собой. Сворачиваю на главную дорогу и резко бью по тормозам, уходя на обочину недалеко от остановочного комплекса. У меня горло сводит спазмом, и попытка смачно выматериться застревает где-то там.

Какого хера происходит? Что делает эта девчонка с нашим преподом по английскому?! Кофе покупает? Серьезно?!

Я из тачки вылетаю быстрее, чем успеваю это сообразить.

Глава 32

Кит

Все происходит молниеносно. Препод выскакивает мне наперерез, Лада роняет бумажный стаканчик с кофе и за секунду до удара в челюсть «англичанину», выскакивает прямо передо мной. Так и стою с занесённым кулаком, смотрю ей в глаза. Не понимаю, как успел затормозить. Тело стало каменным. Не гнется, не двигается.

Лада гневно смотрит мне в глаза. Делаю вдох. Легкие заполняет ее запахом. Непривычно. Он не смешан с дымом от моих сигарет. Ощущается иначе, гораздо острее, и проникает глубже в кровь без препятствий. Еще один плюс, чтобы не курить. Это просто охрененно! Ощущать ее именно так.