Сводные. Игра на желание

Я переживаю за него. Такие эмоции и скорость…

Встаю, укутываюсь в плед и выхожу на улицу. Отчим тоже не спит. Сидит прямо на ступеньках, курит. Сажусь рядом с ним, смотрим на ворота и ждем, что Кит вернется. Дядя Влад звонит ему, но в ответ даже я слышу голос робота. Сводный выключил телефон.

— Иди поспи, Лада, — он гладит меня по волосам. — Вернется. Куда ему деваться, — а сам продолжает сканировать ворота.

Я засыпаю только под утро и не слышу будильник. Меня поднимает мама.

— Приехал? — спрашиваю у нее вместо доброго утра.

— Нет.

Глава 14

Кит

Скорость всегда помогает, когда мне хреново. Я гонял всю ночь, а в груди все равно нестерпимо жжет. Лада бы погасила этот чертов пожар, трансформировала его в приятное тепло. Я так думал. Разочаровался. Она всего лишь девчонка, одна из миллионов. Такая же, как все. Трахнуть и забыть.

«А сможешь?» — словно издевается надо мной внутренний голос.

— Ааа!! Сссука!!! — пинаю полупустой мусорный бак, попавшийся мне на пути. Он с грохотом падает на асфальт, бьет по и так взвинченным нервам.

Не надо было мне лгать, маленькая, глупая девочка! Чудовищу ведь нельзя верить. Чудовище нельзя полюбить. Мы ведь не в сказке, где обязательно случится счастливый конец. В реальности чудовище так и останется никому не нужным чудовищем и никакие чары это уже не исправят.

Седлаю байк и снова гоню по уже проснувшемуся городу. Машины на дорогах видятся как раздражающее препятствие. Пару раз едва не цепляю четырехколесные ведра. Концентрация летит к херам. Не спал. Мозг болезненно пульсирует и опухает от мыслей. Если их не получается выжечь адреналином, значит сегодня мы будем бухать!

Сворачиваю на первом попавшемся перекрестке, петляю некоторое время по дворам, чтобы попасть на нужное мне направление, и мчусь на адрес единственного друга.

— Та-а-ай!!! Тай, выходи! — стою и ору под его окнами.

Мне плевать, сколько сейчас времени. Утро. Это все, что я знаю. Телефон не включаю специально. Разобью его к херам, если увижу, что названивает отец.

— Та-а-ай!!!

Дверь подъезд открывается. На улице показывается заспанный друг в спортивных штанах, шлепанцах и куртке на голое тело.

— Курить есть? — хрипло спрашивает он. Кивнув, нахожу в кармане пачку сигарет, вручаю ему. Тай пару раз чиркает зажигалкой, прикуривая. Затягивается. — Чего орешь-то? Труба села?

— Выключил. Поехали, нажремся, а, — прошу его.

— В восемь утра? — морщится друг. — Не, брат, я пас. И тебе не советую. Ты спал вообще? Хреново выглядишь.

— Не спал, — качаю головой и тоже закуриваю, чтобы занять руки.

— Пойдем ко мне. Дома все равно никого. Предки в очередной командировке. Вчера свалили. А тебе определенно надо поспать. Глаза, как у обдолбанного, — вглядывается в мое лицо, — Ты же не…?

— Я похож на дебила?! — сигарета в моих пальцах ломается.