Сумасшедший декабрь (СИ)

Курит, что-то пишет в телефоне. Хватаю свой телефон, проверяю мессенджер. Три сообщения от мерзавца. Игнорируя, пишу мужу.

Мне вдруг хочется, чтобы он приехал. Поговорил с этим пацаном и осадил.

«Ложись спать, мышка. Я еще часа на три задержусь».

С досадой откидываю телефон. Злюсь теперь на мужа. Накрывает каким-то необоснованным детским разочарованием. Открываю сообщения Максима.

«Если я замерзну здесь насмерть, ты будешь виновата».

«Крис… Просто поговорим. Моя королева, прошу немного вашего внимания».

А следующее сообщение — это фото.

В темно-синей рубашке, которую я наглаживала полчаса. Он в каком-то заведении.

Ничего такого. Просто сидят рядом за столом, Юра смотрит на женщину. На этом все. Он говорил, что его пригласили на встречу за ужином.

Как-то в моей голове не укладывается, что женщины занимаются техникой. Хотя все может быть. Она старше моего мужа лет на пять.

Да, я ищу этому оправдания.

«Откуда у тебя эта фотография?»

Вновь перечитываю сообщение мужа о том, что он задержится. Мой и так разбитый телефон снова летит на стол.

Иду в комнату. Нахожу в комоде радионяню, мы давно ей не пользовались. Вставляю батарейки, проверяю. Работает. Тихо, на цыпочках прохожу в комнату дочери, ставлю на ее столик, а вторую засовываю себе в карман.

Лечу в прихожую, надеваю куртку прямо на пижаму, в которой ходила дома, и в тапочках покидаю квартиру, забыв телефон.

Она все-таки выходит. Нет, вылетает из подъезда, как фурия, готовая меня придушить.

Прости, моя королева, я не хотел. Каюсь.

Не было в моих планах показывать ей эти фото. Я выбрал самое безобидное, где ее муж не касается спутницы. Только для того, чтобы вытащить из дома. Не нашел больше аргументов. Мне так хочется ее увидеть. Я пьян и могу многое себе позволить.

Останавливается рядом, смотрит с вызовом и злостью, брови взлетают вверх, ждет объяснений. Да какой на хрен Юра? Забудь о нем, я не для этого приехал. Осматриваю ее, ухмыляюсь. Домашняя, без косметики, в бежевой пижаме с принтом черной кошки, волосы собраны в небрежный хвост, пряди выбились на лицо, на ногах пушистые тапочки. Ты же моя лапочка. И ведь ничего сексуального, а я дико хочу ее такую.

— Тапочки промокнут, холодно, садись в машину, — открываю ей дверцу, но не все так просто, Кристина упирается.

— Откуда у тебя эта фотография?! — эмоционально спрашивает она, запахивая куртку.

— Какая фотография? — кошу под дурака. Ну не хочу я ей показывать видео, где ее муж трогает другую женщину. Он, конечно, мудак, но… внутри стопор. Я не хочу делать ей больно. Мне же не отчаянье ее нужно. Да и низко все это.

— Ясно! — шипит она и разворачивается, чтобы уйти.

— Стой, — хватаю ее за руку, разворачивая к себе. — Мы были в одном заведении, — поясняю.

— Да, я знаю, у него встреча.