Стилист для снежного человека

Во всяком случае, вооружившись лупой, вторичные половые признаки на теле Дашутки обнаружить можно, а бедняжка Женечка лишена их вовсе! Представляю, как страдает бедная девушка! А тут еще Кеша с Зайкой тычут в нее пальцами и хохочут без умолку. Отвратительное поведение! Не ожидала от них такой жестокости! Да, Женечка не красавица, личико у нее миленькое, а с фигурой беда. Под одеждой изъянов не видно, но сейчас, когда на девушке лишь кокетливые трусики, мигом стало понятно, что плечи у нее слишком квадратные, руки длинные, талии нет. Очень странное телосложение, я бы сказала, не женское. Да и ноги слегка кривоваты, ступни излишне большие, педикюр, сделанный, похоже, перед поездкой в Москву, не спасает положение. Кроваво-красный лак на ногтях лишь притягивает внимание к крупным, не женским стопам. И бедра слишком узкие, юношеские…

– Ты не врубилась? – простонала Зайка. – Женя – мужчина!

– Что вы так удивляетесь, – захлопало ресницами существо в розовых трусиках, – Евгений Писаренко, сын Гали! Я сразу представился.

– Э нет, – простонал Кеша, – ты сказал: моя мама Галя!

– И профессия стилист, – высунулась из кладовки Маня, – и имя такое, не пойми чье!

Женя пожал плечами.

– Это я чуть челюсть не уронил, когда вы меня в баню позвали. Ну, думаю, и порядки у них, в Москве!

– А мать-то! – всхлипнул Кеша. – Ой, не могу! «Женечка, кошечка, не обижайся, ничего в тебе мужского нет!»

Мои щеки неожиданно стали горячими.

– Но почему у тебя розовая сумка? – вырвалось у меня.

Стилист вытаращил накрашенные глазки.

– Что, нельзя?

– Можно, конечно, просто этот цвет…

– Самый модный в этом году, – пояснил Женя, – вокруг так много мрачного, серого, хочется добавить яркости. У меня и белье такое! Скажите, супер?

Я не стала дожидаться конца беседы, выскользнула за дверь и поплелась на второй этаж. Со всяким случиться может. Между прочим, и Зайка, и Кеша, и Маня тоже приняли Женю за девушку. Но о своей оплошности члены семьи уже забыли, а надо мной станут теперь потешаться до конца дней!

По спальне несся противный писк, телефон прыгал, трясясь от звона. Я схватила трубку.

– Да!

– Сначала обращаешься с идиотской просьбой, а потом не подходишь, – рявкнул Макс.

– Нашел телефон Волка?

– У него нет номера.

– Ну да? Странно.

– Почему?

Действительно, почему? Кое-кто из творческой интеллигенции намеренно не обзаводится мобильником, чтобы не ощущать себя на поводке, но дома-то должен быть аппарат!

– Ладно, адрес?

– Только примерный.

– Записываю.

– Тамбовская область, – заявил Макс, – думаю, он там. Слышь, Дашута, собирайся, поедем к Леонову. Я договорился уже, он нас ждет.

– Это кто?

– Психиатр, мировая величина. Не надо его бояться, попьешь таблеточки, микстуру…

– Ты какого Волка мне адрес дал? – взвыла я.