Мир будет спасён!

-Нет. – Велес забросил винтовку на плечо и немного ускорил шаг. – Их там теперь будет как грязи. Туда идти точно не следует, приведём на хвосте всю группировку. Мы отобьёмся, без вариантов, но наших погибнет слишком много. Пока мы идём к цели, они не знают точно, куда мы идём. Двинем обратно, и у них будет пространство для манёвра.

-Согласен. – С неохотой признался Роман.

Они двигались дальше, вскоре перейдя на бег – одно из немногих серьёзных преимуществ путешествий здесь в компании Хозяев Зоны.

Мир вокруг забыл о том, что идёт зима, Зона решила, что ей надоело – снег сошёл за одну ночь, прогрелась земля и вся вода ушла вниз. Тёплый ветер, возможно, совсем чуть-чуть радиоактивный, гулял по лугам этих суровых мест и двое необычных людей, с очень необычной судьбой, бежали вперёд, к цели, что спасёт мир от ужасной катастрофы…

Или спасёт только Зону и её обитателей от ядерного взрыва – ведь никто не знает, какие последствия в действительности принесут подобные действия сумасшедших солдат Долга.

2.

Двери такси открылись, и раскрасневшиеся улыбающиеся мужчины уселись на заднем сидении. От них разило спиртным, глаза затуманены, оба явно навеселе. Усатый мужчина, с круглым лицом, рассмеялся, бросил фразу о том, куда ехать и, повернувшись к другу, приобрёл спокойное выражение лица. В этот момент он чем-то напомнил таксисту, картинку из старого школьного учебника – чем-то он походил на одну из фотографий давно померших деятелей партии, с давно позабытым названием. Да и кто такие вещи помнит сейчас? Разве что он. СССР и всё-такое, уже лет пятьдесят как нет ни СССР, ни той партии, ни её деятелей. А когда-то…

-Слушай анекдот, только что вспомнил. Видел парочку ту, ну, мимо прошли?

-Угу. – Кивнул товарищ усатого. От кивка головой стукнулся в сидение и выпрямился, с удивлением потирая лоб. Сейчас у него морщины и складки на лице почти разгладились. На мгновение, мужчина как будто скинул лет этак двадцать. Да уж…, не везёт, так не везёт. Оба они слишком старые. Увы, делать нечего - денег нет нихрена, выбирать не приходится.

Таксист, почти не слыша, о чём говорят пассажиры, хрустнул шеей, потом поморщился – ломать начинает, долбанное новое ширево! Все потроха с него корёжит, но…, бля!!! Какое же оно классное! Один грамм и ты в Раю, по телу льётся живительное тепло, мир становится ярким-ярким, а в ушах слышится ласковый шёпот, совсем неразборчивый, но такой приятный…"

"-Шеф, - ворчливо говорит худой мужик с морщинами на всю морду…, хотя, кажется, это не морщины, а складки, что вызывают врождённая худоба и часто повторяющиеся на лице человека эмоции. У него и у самого такие есть – складки на щеках, оставшиеся от частых улыбок, от весёлого нрава, коим он когда-то славился.