Пограничник. Том 2: Смертельный дозор

— Эти танкисты… — начал снова Антон, — было дело. Сталкивался в учебке. Больно много о себе мнят. Для них мы так… Смешные, бегающие на своих двоих человечки.

— Танкисты бывают разные, — пожал я плечами.

— Бывают, — вздохнул Антоха и задумчиво помолчал. — Мож это я просто такой предвзятый? Ну… по старой памяти. Мож эти — нормальные ребята?

— Познакомимся, посмотрим, — я легонько улыбнулся старшему сержанту. Тот в ответ растерянно пожал плечами.

Не успели мы сдать оружие, как за нами прибежал старшина Черепанов.

— Сейчас обед у вас по расписанию, — сказал он, — а потом, всем свободным от нарядов, шеф сказал идти на земляные работы.

Мой наряд, стоявший за спиной, стал разочарованно переглядываться.

— Ты чем-то недоволен, Малюга? — Накинулся Черепанов на «молодого».

— Никак нет, товарищ прапорщик.

— А морда такая, будто недоволен.

— Кушать очень хочется."

"— М-да… — Протянул старшина. — Короче. Сейчас принимать пищу, вместе с остальными. Дальше, на работы. Не будут же танки тут, у заставы, как телки безхозные стоять? Шеф приказал определить их как полагается.

— Ну что? Покурим? — Спросил Сергей Симонов, невысокий, но широкоплечий старший сержант и командир одной из прибывших машин, — передохнем пять минуточек.

Симонов отставил штыковую лопату, сел на край влажной земляной ступеньки танкового окопа. У сержанта было скуластое, квадратное лицо, большие, словно женские глаза, и светлые, чуть отросшие волосы. Я подозревал, что это именно тот сержантик, о котором упоминал Антон.

Отставив подборную лопату, я осмотрел грязные от земли руки, прислонился спиной к ровной стенке окопа.

Стойкий запах сырой земли осел в носу. От местной влажности подмерзали ноги.

Мы рылись в окопе всемером: четыре танкиста и трое погранцов. Из моих тут были Уткин и Стас Алейников.

Второй окоп, для другого шестьдесят второго готовили немного дальше, на стороне левого фланга, почти под укрепом. Офицерскую машину решили не закапывать. Сейчас она стояла на выравненном и спланированном поле, на котором местные погранцы время от времени гоняли футбольный мяч.

— А вы как, в бою были? — Спросил Стас, закуривая сигарету.

— Да не. Не въезжали даже в Афган, — пробурчал другой, худощавый, с вытянутым лицом танкист, по имени Игорь, севший прям на дно окопа, — мы приехали три дня тому. Два дня ждали эшелон с машинами. Пока ждали, сидели в Московском.

С этими словами Игорь полез под клапан нагрудного кармана. Достал мятую фотографию. Стал ею любоваться, робко улыбаясь при этом.

— Твоя? — Нагнувшись, заглянул в фотографию Стас.

— Ну, невеста его, — хохотнул Максим, один из танкистов, у которого на груди было большое масленое пятно, — все уши про нее нам прожужжал.

— Красивая, — улыбнулся Стас.