Случайная невеста

 — Дед открыто никогда не высказывался, но все знают — он более благосклонен именно к правнукам.

— Но ведь у вас… тебя, тоже может быть сын?

— Может. И будет. Всему своё время.

— Тебе тридцать восемь. Времени всё меньше. — В ту же секунду жалею о произнесённых словах, потому что Кайсаров разрывает меня чёрным взглядом подобно зверю, готовому броситься на добычу.

— А у тебя? — цедит сквозь зубы.

— Мне всего двадцать пять… — шепчу, — я всё успею. Если, конечно, выживу после отношений с вами…

— Я не животное, — рычит, туго играя желваками.

— Именно сейчас я бы так не сказала… — сглатываю, не в силах отвести взгляд от чёрного морока, поглощающего меня. Пугает, напоминая, что каждое слово должно быть осторожным и обдуманным.

Кайсаров не Максим, которому я высказала всё, что в голову взбрело. Босс может наказать. Жёстко. Так, что я пожалею о каждом брошенном слове.

Немая сцена затягивается, а я чувствую, как в глотке застревает кусок рыбы. Боюсь пошевелиться. Ненароком боюсь спровоцировать босса. Я его не знаю. Совсем. И на что он способен тоже не знаю.

Сейчас я, словно сапёр, который на ощупь двигается по минному полю. Нет вспомогательных средств и инструкции по применению к Кайсарову.

Один на один. Глаза в глаза. Руки дрожат, а по спине стекает капелька пота от напряжения, витающего в пространстве.

Медленно поднимается, складывает посуду. Молчит, чем пугает ещё больше. Есть больше не хочется. Хочется бежать отсюда куда глаза глядят.

— Ты поела? — Киваю. — Пошли спать. Уже поздно.

Уже в спальне выуживаю свою привычную пижамку. Старенькая, но безумно мною любимая и уютная, словно крылья ангела. С дурацким рисунком из улыбающихся слоников. Немного неприятно, что босс её увидит, но у меня нет цели его соблазнить, наоборот — лучше, если не соблазнится.

Лишь мельком отмечает мой внешний вид, но комментария не следует.

Босс устраивается на левой половине с телефоном в руках, освобождая для меня противоположную часть кровати. Мы больше не говорим.

Укутываюсь в плед, как в кокон с головой, как будто пытаюсь отгородиться от всего, что сейчас со мной происходит, защититься под этим чёртовым куском ткани. В первую очередь, от самого Кайсарова.

Закрываю глаза, понимая, что уснуть не получится, обстановка не располагает. Напряжение не отпускает, заставляя быть начеку в незнакомом месте.

— Напугал? — доносится неожиданно, а я вздрагиваю от его голоса.

— Да.

— Прости, Ася.

И это «прости» даётся ему нелегко, с нажимом, с усилием, словно он впервые перед кем-то извиняется.

— Сама виновата. В следующий раз буду думать, что говорить боссу.

— Ася…

— Спокойной ночи, Руслан Муслимович.

Глава 12

Спала я плохо, а точнее вообще практически не спала, лишь ненадолго проваливаясь в сон.