Сложный пациент

- Всем отбой, нашел, - коротко бросаю в трубку.

Нашел на свою голову. Ведь не искал же женщину. Такую, вот, чтобы...

Марго хмуро и нежно гладит пальцами мои виски."

"- Поседел? С тобой поседеешь... - сглатываю ком в горле.

Кладёт голову мне на плечо.

- Ты чего рыдала-то, а, королева мертвых? Кого убивать?

- Была уверена, что потеряла короля.

- Даже не мечтай. Я рядом теперь. Всегда.

Поднимает голову с моего плеча.

- Дан, а кто этот человек в секционной?

Настороженно перевожу взгляд следом за её взглядом на эти жуткие залы с покойниками.

- Мы не одни?

- Так... Пойдем.

Захожу следом за ней в ярко освещённое помещение. Унылый кафель, сталь, лампы, воняет специфически так… какой-то химией.

Я здесь уже был. Когда из того долбанного холодильника выбрался.

На столе - голое, бледное до синевы тело. Очень уязвимо и жутко смотрится.

Марго встаёт в изголовье и смотрит на лицо, закрывая его от меня.

Мой взгляд выхватывает знакомое тату на груди.

Хватая ее за локоть, оттягиваю назад.

- О, черт... - растерянно смотрю в мертвое лицо брата.

Смотрю как в разбитое зеркало.

Оттягиваю ворот свитера, делая глубокий вдох. Но удушье не отпускает. Я знал, что так будет. Но все равно стрёмно...

- Кто это?..

- Это... Яр, - срывается мой голос.

Делаю шаг ближе.

- Мой брат. Мы делали пластику оба, чтобы пользоваться одними документами. Он уже проверен всеми службами вдоль и поперек и на дактилоскопии в том числе. Они знают, что он - это не я. Проверен до того, как была сделана пластика. Они не нашли между нами никаких родственных связей. Мы родились в разных странах. И давно отъебались от его персоны. В общем, он был моим убежищем, в каком-то плане - порталом в нормальный мир. Выходом из моей клетки. Я иногда пользовался... Пока он не убил меня. Ты решила, что это я?

- Да.

Утыкается лбом мне между лопатками.

- Почему сердце тогда ещё не в банке?

- Член не зашёл.

- Ты опознала меня по члену?

- За мгновение, как ты появился.

Ты оплакивала меня?..

Глажу ее руки, обвивающие меня по поясу. Мне хочется ей говорить какие-то личные важные вещи про близость и родство, которые чувствую к ней. Но у меня нет в лексиконе ничего такого. И я молчу... Просто сжимаю ее кисти.

- Ты его убил?

- Нет. Его убрали те, кому он меня продал.

Не знаю, что говорят перед телом мертвого человека. Между нами все сказано. Покоиться с миром я не желаю, это пустое лицемерное пожелание. Что-то мне подсказывает, что нет покоя предателям после смерти.

Судьба дала ему в моем лице ещё лет тридцать сверху отведенных. Это немало. Но подарок он не оценил. Может, поэтому и не так много, как могла бы.

Мне хочется, чтобы на его могиле была не взрослая фотка, а детская. Тех времен, когда я любил его. Но… в этом всем нет никакого смысла, если он не любил меня тогда.

Нет. не будет у него похорон. У меня будут.