Без суда и следствия

Людей в камере не так чтобы уж очень много. Во всяком случае, имелись свободные лежаки. Правда, на втором «ярусе». Но Кириллу все равно, где прибомбиться. Спать охота, сил нет.

Но ему навстречу поднимается молодой человек лет двадцати пяти. Высокий, крепко сбитый, на плече спецназовская наколка. На Кирилла он смотрит с едва уловимым пренебрежением. Как же, он, типа, «дед», а тут «салага» какой-то заехал.

– Кто такой?.. Как зовут?.. Откуда?.. По какой статье?..

Кирилл совсем не прочь был послать его куда подальше. Но приходилось терпеть и отвечать на «постановочные» вопросы.

– Так я не понял, ты чо, мент? – ухмыльнулся парень.

Сейчас Кирилл точно знал, что он на ментовской хате. И точно знал, что его разыгрывают... Только розыгрыш этот слишком жестокий. Этот спецназовец должен знать, как относятся к ментам в обычных камерах. Там не до шуток. Ментов режут, насилуют, убивают.

Кирилл на собственной шкуре прочувствовал всю ненависть к ментам. И у него есть полное право спросить у этого шутника за его тупые приколы.

– Ну, мент, – угрожающе усмехнулся Кирилл.

– А ты знаешь, что с ментами бывает?

Парень не почувствовал угрозы. Или не воспринял ее всерьез. Что ж, сам виноват в том, что он такой тупой...

– Знаю, – кивнул Кирилл.

Спецназовец ничего не успел понять, а уже валялся на полу. Он попытался встать, чтобы броситься на обидчика, но Кирилл провел подсечку и рукой добавил ускорения. Парень снова сел на задницу – в прямом и переносном смысле.

Такой расклад ему явно не понравился. Он попытался взять реванш. Кинулся Кириллу в ноги, попытался провести прием. Но тут же мощный удар по темечку выбил из него сознание.

Кирилл обвел камеру хищным взглядом. С вызовом спросил?

– Ну, кто там еще на мента?

Желающих драться больше не было. Зато нашлись говоруны.

– Э-э, парень, ты что, в шутку юмора не въехал?

– Мы ж тоже менты...

– Ты чего такой деревянный? Это ж ментовская хата...

Хата, может, и ментовская. Но никто не имеет права оскорблять Кирилла.

– Это кто деревянный? – жестко оскалился он.

Ему не составило труда вычислить обидчика. Это был мужчина лет сорока. Дорогой спортивный костюм, холеное лицо. Видно, какая-то милицейская шишка. Может, полковник. Или даже генерал... Но Кириллу все до фонаря. Он подошел к нему, резким движением схватил за грудки и сорвал с лежака.

Вряд ли он был большей комплекции, чем этот важный чин. Но сила в нем чудовищная. Он оторвал его от пола, поднял на вытянутых руках.

– Это кто деревянный? – грозно спросил Кирилл.

– Да ты не так понял... – начал оправдываться чин.

– Знаешь, как тебя зовут? – спросил Кирилл. – Тебя зовут Буратино, понял?

– Понял, – жалко пролепетал шишкарь и с грохотом приземлился на свою шконку.

Кто-то тронул Кирилла за плечо.