Скелет из пробирки

– Угу, – кивнул тот, – впрочем, знаешь что?

– Ну?

– Сделай по-другому.

– Как? – машинально спросила я. Честно говоря, разговор я поддерживала просто по инерции, все, что требовалось, уже узнала.

– Предположим, в Интернете орудует шайка мошенников, – начал фантазировать Андрюшка, – никакими наркотиками они не торгуют, просто отлавливают лохов и дурят по-черному. Всовывают саквояжик якобы с «дурью», потом делают вид, что героин исчез, и начинают вымогать деньги. Вот тогда все становится на свои места. Ясно, почему десять тысяч пообещали, их никто платить-то не собирался. Понятно, отчего большую партию товара сразу переправляли, не было его в сумке.

На секунду я замерла, потом заорала:

– Андрюха! Ты гений! Именно так и обстояло дело! Все, извини, бегу, где моя сумка? Пока! Кофе был чудесный! Налетая от возбуждения на стены, я понеслась к выходу.

– Ты сумасшедшая, – крикнул мне вслед Андрюшка, – долбанутая писательница!

Я выскочила из подъезда, перевела дух и постаралась успокоиться. Интересно, отчего все окружающие меня люди так не любят литераторов? Чуть что, начинают дразниться.

До метро было довольно далеко, но лезть в переполненный автобус и толкаться среди потных, злых людей не хотелось, поэтому я пошла пешком. Но не успела сделать и пары шагов, как раздался голос:

– Девушка, вы не подскажете, как проехать к Беговой улице?"

"Я повернула голову. На проезжей части стоял огромный, сверкающий, лакированный, похожий на троллейбус джип с затемненными стеклами. Водитель приоткрыл переднюю дверцу и выжидательно смотрел на меня. Выглядел он самым импозантным образом. Примерно сорока лет, но уже с сильной сединой. Весь вид мужика кричал об устойчивом финансовом положении. Льняной летний костюм, слегка помятый, никак не походил на вещи, которые висят на Черкизовском рынке. Несколько дней тому назад я уломала Олега и купила ему брюки из хлопка. Так вот они выглядят тряпкой, а те, что натянуты на водителе джипа, смотрятся, простите за каламбур, сногсшибательно.

– Беговая улица перед вами, – пояснила я.

– Но там вроде ремонт.

– Да нет, есть проезд, недавно проходила мимо.

– Там?

– Нет.

– А где?

Вот ведь тупой какой! А может, просто от жары обалдел? Градусник зашкалил за тридцать, невероятная температура для июньской Москвы.

Я подошла к джипу вплотную.

– Сейчас чуть-чуть прямо, затем левее…

– Ну спасибо, – улыбнулся шофер и швырнул мне на лицо мокрую тряпку.

Я хотела было возмутиться и закричать: «Что вы делаете?» – но ноги подогнулись, тело стекло на асфальт. Последнее, что помню, это то, как сильные, просто железные руки втаскивают меня в пахнущее дорогими сигаретами кожаное нутро внедорожника.

– Ну, красота ненаглядная, открывай глазенки!

Я разлепила веки.