Жестокая сказка

Другая женщина отдала жизнь за меня. Жена брата погибла за грехи моей семьи. И я до сих пор не могу себя простить за то, что позволила ей пойти на заклание.

Я заслужила это. Умереть. Вся моя семья заслужила.

Мой дядя был чудовищем. А мы не замечали. Не видели. Не хотели видеть? Мы не смогли его остановить.

- Скажи, - требует Граф, проводя пальцами по моим щекам, и хоть его ладонь закована в кожаную перчатку, я чувствую, как жар сжигает меня дотла.

- Что сказать? - бормочу сдавлено.

- По ком ты плачешь?

По мальчику, который никогда ко мне не вернётся. По себе. По нам.

- Пусти, - отстраняюсь и отвожу в сторону его руку. - Ты не должен меня касаться.

- Ты моя, - пальцы вплетаются в мои волосы, тянут назад, заставляя запрокинуть голову.

Ахметов делает так постоянно. Всегда. Этот жест. Черт. До боли знакомый жест. Но с Ахметовым никогда не бывает настолько горячо. Кипяток обдаёт грудь. И между бёдер тоже кипяток струится. А вдоль позвоночника растекается лёд. Дьявольское сочетание разрушает мои хрупкие опоры.

Это естественная реакция тела. Отклик женщины на ее первого мужчину. Хотя на Ахметова я тоже реагирую странно. Особенно после осознания подавленных воспоминаний. Но все равно не до такой степени остро отзываюсь. А тут такое чувство, словно через меня пропускают разряды электрического тока.

Нужно прекратить. Остановиться. Нужно разорвать наш порочный контакт.

- Я не взяла твои деньги, - шепчу, стараясь не сгореть под прицелом горящих адским огнём глаз. - Ты меня не покупал.

Глотаю слёзы. Подавляю рыдания.

- А кто тебя купил? - в голосе слышится насмешка. - Ахметов?

- Нет! - восклицаю и вырываюсь из его хватки. - Никто.

- Так ты здесь по доброй воле? - продолжает ровно. - Никто тебя не принуждал? Не похищал? Может, ты вообще любишь его?

- Люблю? - в шоке переспрашиваю.

- То, что ты отказалась от денег, никак не влияет на наш договор, - ровно замечает Граф. - Кстати, что заставило тебя совершить такой странный поступок?

- Я не люблю Ахметова, - выдаю твёрдо. - Я никого не люблю.

- Даже родного отца.

- Что? - краска приливает к щекам. - С чего ты...

- Ты оставила заработок в номере отеля. Что бы случилось с твоим папой, если бы о нем не позаботился я?

- Я бы нашла способ.

- Это твои принципы наружу пробились? Или временное помутнение?

- Я просто не смогла, - говорю как есть. - Не смогла взять деньги.

- Тебе повезло, что я все оплатил, - заявляет мрачно. - Кстати, Ахметов очень живо интересовался нашей сделкой. Увидел платёж от Графа и напрямую ко мне обратился.

- И что ты сказал?

- Солгал, - тихий смех. - Тебе к такому не привыкать. Видно, мастерски пудришь мозги. Рустам до сих пор верит в твою девственность, ждёт, когда ты сама к нему в постель придёшь. Наивный мальчишка.

Это цепляет. Неприятно задевает. Мне не по вкусу, как Граф называет Ахметова. Мальчишка.